Небо нынче безжизненно, белесо. Не видно отдельных облаков или туч, всё — сплошная, непрозрачная, неприглядная, мрачная пелена. И чёрное, мокрое полотно дороги уходит куда-то в неизвестность, неразличимую даль, превращаясь в маленькую точку, будто бы кто-то аккуратно поставил знак препинания чернильным пером в конце письма.
Вдоль дороги стоят обнажённые истуканы-тополя. Остроотточенным графитным карандашом прорисованы их тонкие, голые ветви на блеклом холсте пасмурного неба.
Всё их существо жаждет метели, снега, больших, пушистых хлопьев, переливающихся в свете придорожных фонарей.
Но декабрь скуп и невозмутим, только дождём и одарит, холодными каплями посечёт.
Будто живые, стоят они и безмолвно вздыхают: "Сжалься, укрой нас пуховым, снеговым полотном."
Тополя
© Copyright: Ирина Геннадьевна Грибоедова, 2025
Свидетельство о публикации №225121202211
Свидетельство о публикации №225121202211
Рецензии