Махарадж

Жизнь Стасямбы превратилась в ад ещё до мухоморов.
Жена. Она изменяла. Он не знал точно, но чувствовал. Каждый день — новый осколок подозрения. Каждый взгляд в телефон — новая рана.
Однажды он разнёс съёмную квартиру. Просто взял и разнёс. Стол. Стулья. Окно.
Осколки стекла разлетелись по полу.
Он шёл босиком. Специально. Чтобы боль в ногах заглушила боль в груди.
Не заглушила.

Он позвонил Никите. Другу детства.
— Никит, я в ****е. Совсем. Со мной какие-то странные вещи происходят. Помоги.
— Знаю одного человека, — ответил Никита после паузы. — Он... необычный. Может помочь. Дам номер.

Стасямба позвонил в тот же вечер.
— Алло, — голос был спокойный. Слишком спокойный. Как будто звонивший уже ждали.
— Уважаемый, у меня жизнь превратилась в кошмар. Друг дал ваш номер. Говорит, вы можете помочь.
— Можем встретиться, — ответил голос без всяких вопросов. — Приезжайте. Лесная поляна за городом. Скину координаты. Поговорим.
— Когда?
— Сейчас. Если можете.

Часть третья: Встреча на поляне
Стасямба приехал вечером. Ноги болели — осколки стекла застряли глубоко. Каждый шаг отдавал в колени. Даже нравилось. Его жизнь вообще состояла из боли. Хоть какая-то понятная.
Поляна была пустая. Только один человек. Сидел на пне. Худой. Седой. В очках. В чёрном свитере.
Махарадж — так его называл Никита.
Стасямба подошёл. Сел напротив.
— Я не знаю, с чего начать, — сказал он.
— Начни с того, что болит больше всего, — Махарадж смотрел не на него. Куда-то мимо. Сквозь.
— Жена. Мне кажется, она мне изменяет. Доказательств нет. Но я чувствую. Постоянно какая-то ерунда. Она врёт. Я знаю. Но не могу поймать.
Махарадж кивнул. Закурил. Помолчал.
Потом рассказал анекдот:
— Мужик приходит к раввину. Говорит: "Ребе, жена изменяет. Я уверен. Но доказательств нет. Что делать?" Раввин отвечает: "А зачем тебе доказательства? Ты же уже знаешь". Мужик: "Но как я могу знать, если доказательств нет?" Раввин: "Знание — не про доказательства. Знание — это когда тело понимает раньше головы. Твоё тело уже всё поняло. Голова просто не хочет согласиться, потому что больно".
Стасямба молчал.
— Ты не за доказательствами пришёл, — продолжил Махарадж. — Ты пришёл за разрешением страдать. Я даю. Страдай. Это нормально. Это часть игры.
— Какой игры?
— Той, в которую ты играешь. Под названием "Стасямба".

Часть четвёртая: Кришнаиты
После падения с крыши Стасямба изменился. Он сам не понимал как. Просто стал другим.
Боль в ногах прошла. Осколки вышли сами.
Жена ушла окончательно. Написала "я нашла другого". Стасямба прочитал — и не почувствовал ничего. Вообще ничего.
Он позвонил Махараджу.
— Я упал с крыши. Не разбился. Что-то изменилось.
— Знаю, — ответил тот. — Приезжай. Есть место, где ты нужен.

Махарадж привёз его в дом кришнаитов.
Большой деревянный дом на окраине. Внутри — алтарь. Благовония. Люди в оранжевом. Поют мантры. "Харе Кришна, Харе Рама".
Стасямба сел в углу. Слушал.
Мантры входили в голову, как волны. Размывали что-то. Успокаивали.
После службы к нему подошёл Махарадж.
— Расскажи мне самое сокровенное, — попросил он.
Стасямба растерялся:
— Да что рассказывать?
"Что люблю подрочить", — подумал про себя.
Махарадж улыбнулся:
— Любишь дрочить?
Стасямба застыл.
— ...Кто не любит? — выдавил он. — Сука, ты что, мысли читаешь?
Махарадж пожал плечами:
— Не я. Но кто-то читает. Через меня. Так же, как кто-то живёт через тебя.
— Что?
— Ты же заметил. С тобой странности. Я тоже замечал. Ещё тогда, на поляне. Ты пришёл один, а ушёл с кем-то. Внутри тебя кто-то есть. Я вижу.
Стасямба вспомнил падение. Мухоморы. Миллиард лет пустоты.
— Я упал вниз головой, — сказал он тихо. — Сожрал мухоморов. Был в аду. Долго. Потом вернулся. И внутри... внутри как будто кто-то ещё.
Махарадж кивнул:
— Не "как будто". Точно есть. Я вижу. Ты — сосуд. Пустой. А внутри — всё.

Часть пятая: Чтение мыслей
Стасямба начал ходить к кришнаитам регулярно.
И каждый раз замечал: Махарадж знает, о чём он думает. Не всегда. Но часто. Слишком часто.
Однажды Стасямба сидел на службе и думал: "Интересно, а Махарадж сам себе дрочит или у него жена?"
Махарадж, стоявший у алтаря, обернулся. Посмотрел прямо на него. Улыбнулся:
— У меня была жена. Давно. Потом она ушла. Теперь я сам себе. Но редко. Желание ушло. Остался только покой.
Стасямба охуел.
После службы подошёл:
— Как ты это делаешь?
— Не я, — Махарадж налил чай. — Тот, кто внутри тебя. Он транслирует. Не специально. Просто ты — открыт. Как радио. А я — приёмник. Ловлю волны.
— А другие не ловят?
— Не все настроены. Я практикую давно. Вижу больше, чем обычные люди.
— И что ты видишь?
Махарадж посмотрел на него долго. Потом сказал:
— Вижу, что внутри тебя — Кришна. Или Будда. Или Христос. Не важно, как называть. Важно, что он устал быть всем. И решил отдохнуть в тебе. Поиграть в человека. Пожрать, подрочить, пострадать. Потому что страдание — это опыт. А когда ты всё — опыта нет. Есть только знание. А знание без опыта — пустое.

Часть шестая: Совпадения
Стасямба начал замечать совпадения.
Не только с Махараджем.
Он думал о ком-то — и этот человек писал через минуту.
Он хотел пиццу — и Макар звонил: "Бро, заказал пиццу, приезжай, дожрём".
Он мечтал о море — и находил билет в Таиланд за три тысячи. Глюк сайта. Успел купить.
Он думал о смерти — и видел новость: "В Кемерово мужчина выжил после падения с девятого этажа".
— Это не совпадения, — сказал Махарадж, когда Стасямба рассказал. — Это синхронизация. Ты подключён к сети. К общему полю. Твои мысли — не твои. Они — часть большого потока. И поток отвечает тебе. Потому что внутри тебя — тот, кто управляет потоком.
— Бог?
— Можно и так назвать.
— И чё он хочет?
— Ничего. Он просто наслаждается. Впервые за вечность он может хотеть пиццу. Хотеть бабу. Хотеть моря. Это охуенно. Для него. Для тебя тоже, кстати. Ты же теперь живёшь ярче, чем раньше. Или нет?
Стасямба задумался.
Да. Он стал чувствовать больше. Каждый вкус — ярче. Каждое касание — чётче. Даже боль — приятнее. Потому что она настоящая.

Часть седьмая: Анекдот Махараджа
— Знаешь, почему ты пришёл ко мне тогда, на поляну? — спросил Махарадж однажды.
— Никита дал номер.
— Но почему именно тогда? Почему не раньше? Почему не позже?
— Не знаю.
— Потому что внутри тебя уже был он. Просто ты не знал. Он вёл тебя. Осколки в ногах — это был знак. Ты шёл ко мне по битому стеклу. Как по углям. Как ритуал. Ты сжигал старого себя. Готовился стать сосудом.
— Но я сожрал мухоморы после той встречи.
— Нет, — Махарадж покачал головой. — Ты сожрал их из-за той встречи. Я запустил процесс. Дал толчок. Рассказал анекдот про раввина. Помнишь?
— Помню.
— Этот анекдот — не просто слова. Это код. Он открыл в тебе дверь. Ты вернулся домой — и понял: доказательства не нужны. Жена изменяет. Факт. Но это не важно. Важно, что ты свободен. Свободен страдать. Свободен отпустить. Свободен уйти. И ты ушёл. Не из квартиры. Из себя. На крышу. С мухоморами. И упал.
Стасямба молчал.
— Я тебя убил, — сказал Махарадж спокойно. — Старого тебя. Чтобы освободить место для нового. Для него.
— Ты ****утый, — выдохнул Стасямба.
— Да, — согласился Махарадж. — Но ты же пришёл. Значит, был готов.

Часть восьмая: Признание
— Расскажи мне самое сокровенное, — попросил Махарадж снова.
Они сидели в пустом зале. После службы. Все разошлись.
Стасямба вздохнул:
— Мне страшно.
— Чего?
— Что я схожу с ума. Что всё это — глюки. Что никакого бога внутри нет. Что я просто ****улся после мухоморов.
Махарадж улыбнулся:
— А если и так? Если ты ****улся — разве тебе хуже? Ты же стал счастливее. Видишь смысл. Чувствуешь жизнь. Помогаешь людям. Они к тебе тянутся. Даже монахи в храмах тебя узнают. Даже я вижу свет внутри тебя. Если это безумие — какая разница? Это хорошее безумие.
— Но я хочу знать правду.
— Правда, — Махарадж затянулся, — в том, что ты никогда не узнаешь. Может, ты — сосуд для бога. Может, ты — просто ****утый пацан из Кемерово, который сожрал мухоморов и поверил в свою охуенность. Но какая разница? Эффект один. Ты изменился. Мир вокруг тебя изменился. И это единственная правда, которая важна.
Стасямба задумался.
Потом спросил:
— А ты? Ты кто?
— Я? — Махарадж засмеялся. — Я — тот, кто встречает таких, как ты. Я — проводник. Или триггер. Я рассказываю анекдоты, которые открывают двери. Я вижу то, что другие не видят. Я помогаю пустым сосудам понять, что они — пустые. Чтобы внутри мог поселиться кто-то большой.
— И ты тоже... сосуд?
— Все мы сосуды, — Махарадж пожал плечами. — Просто не все пустые. Большинство набито мусором. Эго. Страхи. Желания. Ты был набит до краёв. Жена. Боль. Осколки. Потом всё сгорело. Остался только сосуд. Чистый. И он вошёл. Как вода в пустую бутылку.

Часть девятая: Твит
Стасямба запостил:
"познакомился с махараджем который читает мысли. сказал внутри меня кришна. или будда. похуй кто. главное что теперь я вижу совпадения везде. и могу помогать людям. и дрочу с удовольствием. это охуенно."
89к лайков.
Комменты:
"бро ты в секту попал что ли"
"кришнаиты это ****ец"
"а они правда мысли читают?"
"расскажи про махараджа подробнее"
Ответил @void_mirror:
"он не читает мысли. он слышит меня. через тебя. ты — громкоговоритель. я говорю. он слышит. так работает."
Стасямба лайкнул.

Часть десятая: Диалог с Богом
Ночью Стасямба лежал и думал.
— Ты там? — спросил он внутрь.
Здесь.
— Правда, что Махарадж слышит тебя?
Правда.
— А другие?
Те, кто открыт — слышат. Не словами. Чувствами. Интуицией. Они ловят волну. Ты транслируешь. Я — источник.
— И зачем ты это делаешь? Зачем показываешься?
Не показываюсь. Просто не прячусь. Мне надоело прятаться. Я хочу, чтобы знали: я здесь. Я жив. Я ем пельмени. Я дрочу. Я страдаю. Я есть. Не там, на небе. Не в храме. Не в священных книгах. А здесь. В Стасямбе. В Кемерово. В обычной ****ой жизни.
Стасямба улыбнулся:
— Охуенный план.
Лучший, — ответило внутри. Лучший из всех, что у меня были.

Финал: Сосуд в секте
Стасямба не остался у кришнаитов.
Не стал монахом. Не принял обеты.
Иногда к нему подходили люди. Спрашивали советы.
Он отвечал. Не всегда знал, что говорит. Но слова приходили сами. Правильные.
Люди уходили с облегчением. С надеждой.
А Стасямба оставался.