Когда все размывает дождь. Часть 2

 
Сон — таинственный призрак ночи, любовник и слуга.

Баловень, которому тьма позволяет так многое, стремительно врывается в приоткрытое окно, затуманивает сознание, заманивает в сказку.

Дождь — плотный, тяжёлый, будто стеклянный. Разноцветные нити беспокойно стучат по мостовой: рубиновые, бирюзовые, жёлтые.

Большая зелёная собака с выпуклыми, как у жабы, глазами и хвостом, закрученным в спираль, басовито лает на пролетающую мимо стайку зонтиков.

Необычные, странные — с ромашками, розами, маками вместо купола. Воздух наполняется сладковатым, дурманящим ароматом цветов. Порывистый ветер кружит их, то поднимая вверх, то бросая на землю, заставляя исполнять танец-каприз. Собака вздыбила шерсть, оскалилась, когда два зонтика упали рядом. Потоки воды подхватили их, увлекли в бурлящую реку.

Сиреневые светящиеся стрекозы, словно боевые вертолёты крохотной армии, охраняют небо. Они не боятся дождя, не опасаются, что крылья намокнут — зависают, присматриваются.

«Наверное, радуга отдала свои краски дождю… а может, это подарок из рая?» — думает Алиса, шлёпая босиком по пёстрым лужам.
Маленькие водоёмы довольно хихикают, рассматривая её цветными пятнами-глазами.

Дождь выводит на светлом сарафане девушки переливающиеся узоры. Озорная, мечтательная улыбка принимает благодатную влагу. Алиса шепчет слова восторга чародею-дождю.

В небольшом уютном сквере расположился художник. Промокший мольберт, стекающие на землю краски. Он увлечённо водит по холсту кистью, не прячась под зонтиком от серого, скучного дождя. Да-да, упругие струи над художником окрашены в пепельный цвет.

Алисе хочется увидеть, что он рисует, испортила ли вода его работу. Она подходит ближе, ещё ближе, узнаёт, хочет окликнуть по имени — но её останавливает мелодия. Бархатная, задумчивая.

Играет саксофон — вкрадчиво, будто заблудился в пелене дождя.

Алиса не видит музыканта, пока не поднимает голову вверх. Там, позабыв о земном притяжении, парит ОН. Вода размывает черты лица — Алиса замечает лишь рыжие волосы, намокшие под цветным дождём. Его подрагивающие пальцы нежно перебирают кнопки отливающего золотом инструмента.

Алиса тянется к нему — и… тоже отрывается от земли. Её рука касается руки музыканта.

Где-то внизу, уже почти сквозь сон,

басовито залаяла большая собака с коротким хвостом.

Кап-кап-кап-кап — настойчивый дождь разбудил её, разрушив счастливый миг грёз.


                ****



Алиса вздрогнула и открыла глаза.


«Кап, кап, кап…» — доносилось отовсюду, будто дождь поселился в квартире и не собирался уходить.


Телефон показывал шестьдесят семь сообщений.

«Кап, кап, кап…» — пульсировали новые уведомления.


Художник писал ей без устали —

шестьдесят семь сообщений, одно за другим, как капли дождя.


«Алиса, неужели ты готова меня потерять? Я — нет».

«Не представляю своей жизни без тебя».

«Умоляю, прости за всё, чем невольно обидел… Давай переведём стрелки часов назад».

«Помнишь, как ты была счастлива, когда позировала для портрета?»

«Алиса, неужели я настолько надоел тебе?..»


Большое зеркало в платяном шкафу рассматривало утренний беспорядок в квартире — девушку, натягивавшую чулок на растрёпанные волосы в попытке распрямить их.


Алиса показала своему отражению язык, вздохнула, терзаясь мыслями о предстоящем объяснении с Олегом. Зеркало смотрело с упрёком на нетронутое косметикой бледное лицо, будто ожидало, что Алиса передумает, что у художника будет шанс.


— Я не любила его, понимаешь? — сердилась она на зазеркалье.


Строгое тёмно-синее платье с белым воротничком подходило её настроению, укрепляло решимость. Туфельки на шпильках, нежно-голубой шарфик. Алиса накинула плащ, сдёрнула с головы чулок. Она опаздывала — Олег уже ждал её.


Ветер на улице распахнул плащ, спутал рыжие локоны.

«Потом… всё потом», — подумала девушка, приглаживая волосы.


Смех — мальчишеский, озорной, заразительный — заставил её обернуться. Рыжий парень поймал её взгляд, приветливо подмигнул.


Алиса улыбнулась.


— Простите… у вас вот! — он протянул руку и снял зацепившийся за воротник плаща чулок.


— Ой… — смутилась Алиса.


Присмотревшись, она узнала рыжие волосы саксофониста из своего сна.


— Вы… это вы? — спросила, боясь ошибиться.


Парень кивнул. Эти двое всё поняли — сон дождя сблизил сердца и души.


Одинокий художник на площади услышал, как смешались счастливый мужской и такой знакомый смех Алисы.

А в поднебесье дождь рисовал хрустальными струями призрачный, туманный портрет.