Мост любви

Мост любви, как его называли в городе, был старым-престарым.
Деревянные доски скрипели под ногами, а железные цепи ржавели,
но это не мешало ему оставаться символом чего-то вечного для
тех, кто верил в это вечное.
Анита стояла на мосту, облокотившись на перила. Пальцы обхватили
холодный металл, а ветер играл ее длинными каштановыми волосами.
Она любила приходить сюда, чтобы смотреть на воду, которая
отражала последние лучи заката. 
Сегодня Анита заметила его. Мужчина стоял на другом конце моста,
словно ждал чего-то. Его фигура была четкой, будто вырезанной
из листа железа. Он смотрел в ее сторону, и их взгляды встретились.
Он подошел ближе:
— Вы часто здесь бываете? — его голос был низким, волнующим. 
— Да, — ответила Анна, чувствуя, как сердце ускоряет ритм.
— А вы? 
Он улыбнулся, и его глаза загорелись теплом:
— Только сегодня. Потому что почувствовал-кто-то меня ждет. 
Он подошел еще ближе, и Анита почувствовала запах его кожи —
смесь кофе и чего-то теплого, домашнего. 
— Как думаете, почему его называют Мостом любви? — спросил он,
глядя на нее. 
— Возможно, потому что здесь люди находят то, что ищут, —
прошептала она, чувствуя, как его рука коснулась ее руки. 
Их пальцы сплелись, и мост будто ожил, заскрипев под ними.
С этого момента началось то, что они оба ждали всю жизнь...