Сердце стучало, волны качало

"Сердце стучало
волны качало"

Лопну от зависти. Надо спасаться. Вспомнить хотя бы, как это делать. Не, ну, в отчаянье нефиг играться. Толку-то от всех подобных истерик?
Пара этих строчек - ужас моих ночек. Я и так в бреду. К пропасти иду. Надо ж так любить! Время позабыть. Нестерпимое пламя. Но довольно ж стихами! Пусть стихам буду ночи. И довольно.
Короче.
Я влюблён. Я люблю. В каждой её букве. В каждой её сточке... я уже всё это писал. Как эти волны ощутил. И сердца её стук.

"билось о клетку рёбер причала"

Я видел эти волны - и цапля там кричала. Причал камнями полный. Кораблик у причала. Он бился, плюхал, шлёпал... опять пишу стихами. Но почему? Промокли ботинки... всё, всё, всё - прозой, прозой, прозой.
Причал и ребро - женщина мужчине, он её причал. Она моё ребро? Вот бы. Поэтому так больно?
Не жалеть себя. Пусть со мною что-то будет. Мне так небо подсказало. Ясно, страх, он там, где люди. Пусть мне стресса будет мало.
Нет, не могу я читать. Это опять и опять. Моя любимая не со мной. И со мной не быть ей. Каково? Да, тут рифма "выть мне".

Там не про меня. Там про него. То про себя она, то про него. Петляет, путает следы. Мне то валяться без всего, всё потеряв, чего и не было у меня никогда, то забываться, снова салютом минуту вспыхивать, грохоча восторгами - я ж в танцах-пластике знаю толк. Что делать: танцует моя звезда, а я не с нею. Вот бы вместе, да?
От "не удержать! там было тесно" - мне умирать будет легкою. И то, что он и сам знал, как там тесно ему будет. Зачем мне мир, где у меня не будет никогда её?
Ах, вера, вера, где ты, сирота?

(пропущу)

"растёт, как хвост у тритона". Причём, течёт. Истекает. Было сердца там, а теперь всё тут. Стучит, пульсирует. Предчувствует, что станет морем, так разольётся сейчас (когда взорвётся). Качаний так много. И все искрятся, блещут.
Между коленей и бёдер - где же ещё? А мне что бог даровал? Провал?
Бога нет, есть лишь след. Неумения. Жил без озарения.

Да, это "ааааааа" - мне приговор. Смотрю вокруг - зачем я здесь? Что эти вещи? До сих пор живу. А смысл? Он весь описан ею. Евою моей, несбывшейся.

Лишь сны. Да, сны. Вот это про меня. День не приносит, хоть об стену бей - только боли ком. В извёстке голова - так худший из людей распорядился с лучшим существом.
Я знаю, здесь сюжет для высшей драмы. Вот только я не высший. Может, в том и смысл?
И про меня - про волны и пустыню. Была она, был он, а я при чём тут? Позорен дом мой, эта тяга к неге, точнее - к нега-заменяшкам.

На грош подачка красоты природы. На что мне все её красоты. Моя краса жива и буковки строчит. По миру ходит бесполезной пташкой. И день вчерашний лишь боготворит.
Зовёт их мальчиками. И к одному тому же. На водопой. Где море слёз. Такой я ей не нужен.
И я - тот пёс при луже.

Игорь Лев 2   14.12.2025 18:17   •   Заявить о нарушении