Гроза
Мне кажется, что природу я не могу описывать. Грозы пунктиром берёзовым под ноги сыплются искрами. Малиновые, пурпурные, жёлтые, мертвяные. Кем вы теперь опутаны, кто позовёт — иные? Кто вас заметил, ноги чьи вы целовать обязаны? Вытоптал кто дороги — подошвы в грязи измазал? Мне кажется, я больна. Мне кажется, что гроза спит у моих коленей, когда я на них встаю. Я обнимаю смерть и всех, кто в её строю.
© Copyright: Вероника Вайчунайте, 2025
Свидетельство о публикации №225121400971
Свидетельство о публикации №225121400971
Рецензии