Дождик в Brugge

   Нудный октябрьский дождик, начавшийся в сумерках  после посадки в брюссельском Шарлеруа, моросил  всю дорогу до самого города.

   Отзвонившись Жинетт, хозяйке пансиона, благо в аэропорту при закрытии удалось уговорить мулатку -продавщицу сотового киоска(на чистом испанском языке) продать бельгийскую sim карту, получили указание ждать на вокзале  под часами и  никуда не уходить, пока не приедет Патрик.
 Патрик, вынырнул из дождя с  писком тормозов. Не вылезая,  открыл заднюю дверь:
   - Vladimir? Sit down, - и замолчал до самого дома.


   Утром, улыбчивая  Жинетт, лет пятидесяти, делилась своим житьем-бытием:
      - Все это мы делаем вдвоем с Патриком. Я не могу даже толком поболеть. В крайнем случае придет сестра и подменит на один - два дня.
      - А съездить в отпуск? Повидать мир?
      - Мир, говорите? Да вот он мир, уже весь побывал здесь у меня, кивает на соседний
столик, занятый парочкой: араб с китаянкой, за другим европейцы, за третьим какая
то синяя африка.
      -Русских?- переспрашивает,-  Бывает, но мало.
Убирать, готовить, общаться с гостями и делать все это быстро, должным образом и с
улыбкой, можно только с любовью, а она похоже, это любит. И "лопатит" с утра до ночи.


      Заселились на Светин день Рождения, а вечером обнаружили приятный комплимент от хозяйки, бутылочку сухого красного увитую ленточкой с сердечком.
 
   Сижу сейчас, пишу и спрашиваю Свету:
     - Брюгге, он как?
     - Милый, камерный, добротный и беспонтовый.

Вот в точку. Беспонтовый. Искренне: что есть, то и есть.

А что есть?

Разномастные, слепленные в извилистую улочку, коричнево-кирпичные  фасады домов, украшенные весело-крашеенной столяркой. 

Каналы с длинющими  баржами, которые вспенивая бурую воду, протискиваются  в узкий пролет под разводным мостом. В рубке, на корме, капитан за штурвалом, а далеко-далеко спереди, на носу, его жена с мобильником. Она ловит сантиметры оставшиеся до стенки, боясь врезаться в берег, на котором пешеходы, машины и велосипедисты ждут таки опускания  того моста.

Плавучие дома, на вечной швартовке, с цветочными горшочками под иллюминаторами и бельем, сохнущем на корме.

Пирожные, утренние, с ярко-красной клубникой, продаваемые на вынос в том магазинчике, где на витрине выставлены шоколадные сиськи с розовыми, карамельными сосками.

Звук моторов и писк тормозов ретро-автомобилей, гоняющихся друг за другом вдоль каналов под звуки духового оркестра на плавучей сцене.

Шарманщик, заманивающий проходящих дам тем, что дает им покрутить ручку своего антиквариата. Кто ж устоит?

Малыш, под звуки уличного саксофона и цокот копыт прогулочных экипажей, ползающий по мостовой возле ратуши, не понукаемый криком мамаши, чтоб  “встал, я сказала!”

И велосипеды, велосипеды, велосипеды….

 







Добротный, искренний город.
Я бы запросто залег тут на дно.

Но…ночная, со стеклянной крышей, электричка мчит нас сквозь темноту в аэропорт. Голос в динамике:
Брюссель Миди….Брюссель Норд…
Приехали.

                https://youtu.be/AvNJF3sVEzU?si=l1Afq0Bj2l9LNQbx

                https://youtu.be/OIX6fe3ucyc?si=o2YFyDJHIfvGod49