Сосновый лес

Люблю тишину в сосновом лесу. Это не та тишина, что в комнате с запертой дверью — глухая, сдавленная. Нет. Эта тишина — живая, пульсирующая, сотканная из тысячи едва уловимых звуков.

Войдешь под сень рыжеватых стволов, и первый глоток воздуха ударит в голову, как хмельное вино. Воздух тут густой, смолистый, с горьковатым ароматом нагретой хвои и сладковатым — перегнивающего векового ковра под ногами. Он не просто пьется легкими — он пьется кожей, каждой клеточкой, смывая с души городскую пыль и треск.

И стоишь неподвижно, слушая. Сначала кажется — абсолютная немая сцена. Но вот ухо настраивается, как чуткий инструмент. Где-то высоко, в куполе небесно-зеленых крон, слышен еле уловимый, протяжный вздох — это ветер, незримый путник, медленно перебирает сосновые иглы, словно струны гигантской арфы. Тихий, сухой щелчок — упала шишка. Где-то вдали, за стеной деревьев, стучит дятел, и этот звук не нарушает покой, а лишь подчеркивает его, как маленькая точка на огромном полотне.

Солнце пробивается сквозь частую хвою не сплошным потоком, а отдельными, почти осязаемыми лучами. Они падают на мох и рыжую хвою косыми, пыльными столпами, в которых медленно кружатся, словно в замедленной съемке, мириады золотых пылинок. Свет здесь не слепит, а льется мягко, избирательно, выхватывая из полумглы то причудливый корень, похожий на спящего дракона, то каплю смолы, застывшую на коре янтарной слезой.

Время здесь теряет свой стремительный бег. Оно густеет, как тот самый смолистый воздух, замедляется до ритма биения сердца леса.

И самая большая красота — в этом безмолвном соучастии. Ты не гость. Ты — молчаливый свидетель вечности, которая дышит рядом, в каждом стволе, в каждом луче света, в самой этой глубокой, насыщенной жизнью тишине. Она окутывает тебя, и ты понимаешь, что это не просто тишина. Это — покой. Самый древний и самый исцеляющий звук на земле.