Северная хроника аристократа Марка

Марк, чья жизнь была выверена до миллисекунды, облаченный в безупречный костюм и любимое чёрное кашемировое пальто, прибыл в заснеженный городок своего давнего друга Игоря, которого он часто звал Гошей, как в давние молодые беспечные годы. Не то чтобы Марк был поклонником суровых пейзажей и вечной мерзлоты, но давняя дружба с Игорем, длительная переписка с человеком столь же непредсказуемым, как северное сияние, всегда брала верх над его аристократической брезгливостью.

Город встретил его тишиной, нарушаемой лишь скрипом снега под колёсами автомобиля и редким карканьем вороны, словно приветствующей заблудшую душу из мира суеты.

Игорь, с его вечной улыбкой и глазами, в которых плясали северные огоньки, встретил Марка с распростертыми объятиями и бутылкой чего-то крепкого, что, по его словам, «согревает душу и прогоняет бесов». После нескольких часов задушевных бесед, перемежающихся смехом и воспоминаниями о студенческих годах, Игорь, понизив голос до заговорщицкого шепота, начал:

— Знаешь, Марк, есть у нас тут одно место… такое, что тебе точно понравится. Самый закрытый элитный клуб «Дом». Представь себе: особняк в самом сердце города, роскошный, уютный, — с восторгом рассказывал тот.

Марк мысленно окунулся в привычную атмосферу: приятное времяпрепровождение, обсуждение последних городских новостей, светские сплетни, полезные знакомства, а также прекрасная кухня, бильярд, карты, кегли.

— Там можно отведать изысканных блюд, отдохнуть от суеты, — продолжал друг нахваливать местный клуб. — Меня туда рекомендовал однокашник, знаешь, сын того самого банкира, который… ну, ты понял. Членство там — это как пропуск в высшее общество, понимаешь? Говорит о том, что ты — часть местной элиты.

Марк, который привык к подобным рассказам о закрытых клубах, где подают только шампанское урожая прошлого века и где каждый гость знает, как правильно держать вилку, слушал с лёгким скепсисом. Его собственный клуб в Лондоне был вершиной утонченности, и он сомневался, что где-то на Севере можно найти нечто сравнимое.

— Звучит интригующе, Гоша, — произнес Марк, поправляя воротник своего безупречного кашемирового пальто.

— Но я не уверен, что смогу найти там достойную сигару.

Игорь лишь рассмеялся.

— Сигары — это мелочи, Марк! Главное — атмосфера. И, кстати, я знаю, почему ты согласился приехать. Не только ради меня, верно? — и он подмигнул. — Наш старый друг, парикмахер Вениаминыч, ждет тебя.

Марк слегка покраснел. Вениаминыч, с его золотыми руками и умением превращать любую шевелюру в произведение искусства, был единственной причиной, по которой Марк вообще согласился на эту поездку. В юности они вместе ходили к нему, и теперь, спустя годы, Вениаминыч остался единственным, кто мог привести в порядок его вечно непослушные волосы.

— Ну, Вениаминыч — это, конечно, весомый аргумент, — признал Марк.

Он медлил с ответом, взвешивая все за и против.

— Но я всё же надеюсь на достойный уровень сервиса — настойчиво произнёс он.

На следующий день Игорь, полный энтузиазма, повел Марка в тот самый «Дом». Особняк действительно выглядел внушительно, но внутри… внутри Марка охватило легкое недоумение. Вместо приглушенного света и тихой музыки, здесь царила какая-то суматоха. Люди, одетые в не самые элегантные наряды, громко разговаривали, а официанты, казалось, больше напоминали студентов-практикантов.

— Игорь, ты уверен, что это тот самый клуб? — прошептал Марк, чувствуя, как его аристократическая душа начинает сжиматься от ужаса.

— Конечно, Марк! Это же наш местный «Дом»! Элита, как я и говорил! — бодро ответил друг, указывая на мужчину в клетчатом пиджаке, который громко обсуждал с кем-то по телефону последние цены на рыбу.

Марк попытался сохранить невозмутимое выражение лица, но его взгляд невольно упал на стол, где стоял чайник. И тут его сердце замерло. Вместо изящных фарфоровых чашек с листовым чаем, на столе красовались… чайные пакетики. Обычные, бумажные, с верёвочкой.

— Чай… в мешочках? — прошептал Марк, словно произнося заклинание, — его голос дрожал от негодования. — Гоша, ты шутишь?

Игорь пожал плечами.

— Ну, так удобнее, Марк. Быстро заваривается, — удивлённо произнёс он.

— Удобнее?! — старался не громко возмущаться Марк.

Он почувствовал, как его внутренний аристократ начинает бунтовать.

— Удобнее — это когда тебе приносят чай, заваренный по всем правилам, а не когда ты сам ковыряешься в этом… бумажном мешке! — он брезгливо взглянул на стакан с чаем.

Марк решил, что хоть что-то должно напоминать ему о привычной жизни. Достав из внутреннего кармана своего смокинга, он аккуратно развернул свою любимую сигару. «Ну, хоть сигару я могу выкурить,» — подумал он, предвкушая аромат дорогого табака.

Но не успел он поднести спичку, как к нему подошел официант, молодой парень с растрепанными волосами.

— Извините, сэр, но у нас здесь курение запрещено, — сказал он, указывая на табличку с перечеркнутой сигаретой.

Марк опешил. Запрещено? В элитном клубе? Это было уже слишком. Он почувствовал, как его терпение истощается.

— Гоша, — произнес он, стараясь говорить спокойно, но в его голосе звучала сталь, — я думаю, нам стоит уйти.

— Уйти? Но мы же только пришли! — удивился тот.

— Да, но я не вижу здесь ни элитарности, ни комфорта. Только чай в мешочках и запрет на сигары. Это не мой уровень, Игорь.

— Да, конечно, Марк. Я тебя провожу, — согласился Игорь, хотя и выглядел немного разочарованным.

Когда они начали выходить из клуба, Марк, оглядываясь на суетливую толпу, почувствовал, как его кашемировое пальто стало каким-то невесомым. Он машинально провёл рукой по плечу, и тут его осенило. Пальто. Его чёрное, кашемировое пальто, которое он так бережно повесил в гардеробной.

Гоша, — сказал он, остановившись на пороге, — моё пальто: чёрное, кашемировое.

Игорь, уже готовый идти дальше, обернулся, — А, да! Сейчас принесут.

Гардеробщик бросился искать, но пальто как сквозь землю провалилось.

— Извините, господа. Вашего пальто нет. Похоже, кто-то его… унёс, — и он виновато опустил голову.

Марк стоял как громом поражённый. Украли? Его пальто? В элитном клубе? Это было слишком. Пальто, которое было символом его статуса, его комфорта, его привычного мира, попросту исчезло.

— Украли? — повторил он, его голос стал ледяным. — Мое кашемировое пальто украли? — кричал он.

— Это возмутительно! — не сдерживая себя, он размахивал руками. — В элитном клубе, где подают чай в мешочках, у меня украли кашемировое пальто! Это какой-то абсурд!

Игорь пытался его успокоить, но Марк был неумолим. Он чувствовал себя униженным и ограбленным.

Игорь, видя шок на лице друга, попытался его успокоить.

— Не волнуйся, Марк. Мы заявим в полицию. И я уверен, его найдут, — сам себе не веря, тараторил тот.

Но Марк уже не слушал. Он смотрел на Игоря, на этот странный клуб, на этот северный город, который так отличался от его привычного мира. Он понял, что эта поездка запомнится ему навсегда. Не из-за элитного клуба, который оказался полным разочарованием, а из-за всего этого абсурда.

На следующее утро, когда Марк уже готовился к отъезду, в дверь его гостиничного номера постучали. На пороге стоял Вениаминыч, с привычной улыбкой и чемоданчиком в руках. Закончив стрижку, Вениаминыч показал Марку отражение в зеркале. Марк облегчённо выдохнул: его волосы снова выглядели безупречно.

«Благодарю, Вениаминыч. Ты как всегда на высоте», — произнёс он, чувствуя искреннюю признательность.

Парикмахер не только преобразил его причёску, но и привез с собой бутылку того самого северного напитка, который, по его словам, «согревает душу и прогоняет бесов».

Вернувшись к привычной жизни, Марк, разумеется, не стал искать потерянное кашемировое пальто. Оно исчезло вместе с иллюзиями об этом «закрытом элитном клубе». Но каждый раз, сидя в своем уютном кабинете, попивая отборный чай из фарфоровой чашки и вспоминая ту поездку, он невольно улыбался. Улыбкой человека, пережившего северное приключение, чай в мешочках и кашемировое проклятие. И, конечно, он никогда не забывал о Вениаминыче.

Марк одно время даже подумывал написать об этом рассказ, но потом решил, что некоторые истории лучше оставить в памяти, как личные, немного абсурдные, но оттого более ценные воспоминания.

А что Венимаминыч? Он ещё долго делился со своими клиентами историей про важного человека, у которого украли пальто. Он надеялся, что пальто всё же когда-нибудь найдётся и н сможет порадовать Марка. Тогда тот приедет снова в северные края и парикмахер в очередной раз удивить его своим мастерством. Но это уже совсем другая история…