Мысли неврастеника, 26. Сброд

Быть может, мне стоит вовсе отказаться от этого?
 Сколько раз я поддавался искушению комментировать и вступать в дискуссии с незнакомцами — заведомо токсичными, с их плоской, как доска, злобой или ослепительной глупостью.

Меня выводит из равновесия откровенная, наглая в своей уверенности глупость.
 А полемика с идиотом, да ещё и хамом, отбивает всякую охоту растолковывать очевидное.
 Будто бьёшься головой о бетонную стену — звук глухой, а в висках лишь нарастает боль.
Понимаю, что лишь узкий, очень узкий круг людей не ввергает меня в это чувство тщетности и уныния.
С ними — тишина, ясность, взаимное движение мысли.

А вокруг — будто сброд.
И я, как последний стоик на развалинах форума, пытаюсь что-то втолковать гражданам с мусорными баками вместо голов.
Они не слушают.
 Они лишь ждут своей очереди вывалить на тебя содержимое.
 И каждый раз, поддавшись порыву, я вступаю на это минное поле, уже зная, чем оно кончится.
 Зная и всё равно делая шаг.
А потом снова задаю себе этот измученный, риторический вопрос: зачем? Ради чего этот тщетный ритуал самоистязания?

Кажется, я ищу не диалога, а подтверждения своей правоты.
 Не обмена, а капитуляции оппонента.
 Но капитулировать могут только те, кто воюет.
А эти — не воюют.
 Они просто мусорят.
 И я, в сущности, всего лишь дворник, который в порыве идеализма пытается навести порядок не метлой, а цитатами из философов.
 Бесполезно.
 Урны всегда окажутся полнее.

Наверное, пора признать: некоторые пространства не для мысли.
Они — для шума.
И выходить туда, надев парадный мундир логики и вежливости, — наивно и опасно для душевного равновесия.
Лучшее, что можно сделать, — отойти подальше от грохота пустых вёдер. Сохранить тишину внутри.
И тратить слова — те редкие, чеканные слова, что рождаются в голове, — только на тех, кто способен их различить в общем гуле.
На узкий круг.
На тишину.