Розанна Уоррен. Человек в потоке

Ты стоишь в ручье, твои предплечьем
перепачканы грязью, на лбу сидит окровавленный
комар, твоя жёлтая футболка промокла
до нитки, а между ног течёт вода,
янтарная, зеленовато-коричневая и ты
вспоминаешь сегодняшнюю историю,
мучения прошлой ночи.

Ты смотришь на папу-бобра глаза в глаза,
и он не сводит с тебя пристального взгляда
с тебя, вторгшегося в его мир,
который сам того не желая, вырвал его
крепость, палку за палкой, заскорузлую,
облепленую грязью, хотя ты и насвистывает
вечернему дрозды и прослеживает
отблески пламени в стволах жёлтой берёзы.

Смерть опережает нас.
Вывороченные корни упавших деревьев
всё ещё цепляются  за гранит, покрытый
мхом.
На гниющей древесине тлеет лишайник.
Грибковые тропинки вьются клочьями.
Я хотела чтобы день был с трещинами,
чтобы впустить божественный свет.
Лес - это всегда ноктюрн, но он мерцает,
берёза перебрасывает свои изменения
с ладони на ладонь и мы, разрушающие
сами становимся разрушенными,
если мы знаем. если только мы знаем
как отдать себя в этом непроницаемом
свете.