Ты меня рисовал наугад...

Ты меня рисовал наугад,
На холсте из материи тонкой,
Я — твоя непростая уловка!
Я — твой самый немыслимый ад.

Ты не думал, что можно вот так:
Кистью в кровь разбивая ладони!
Написать, как безумие стонет,
Как пульсирует бешеный такт.

Ты не верил, что я промолчу,
Что тебе не отвечу ни слова,
Я — распятье на старых оковах,
Я — фитиль, поднесенный к лучу.

Ты не ведал, что я не смогу
Быть послушной и тихой отныне,
Я — холодная горечь полыни,
Что рисуешь в глубоком бреду.

И сжимая пустой карандаш,
Словно вызов бросаешь пространству.
Я — конец твоему постоянству!
Твой последний, несбывшийся шарж.

Ты хотел, чтоб я в раме цвела,
Украшая холодные стены,
Но вскипела полынь в моих венах,
И я кисти твои обожгла!

Не ищи виноватых в судьбе,
Что рассыпалась мелкою крошкой,
Я не буду «твоей» и «хорошей»,
Просто знай: «Я сама по себе!»

Я — надлом в твоей гулкой душе,
Я — обрыв на крутом повороте!
Смерти нет, хоть и тленные плоти,
Бьется сердце на остром ноже.

...Спи спокойно в своём тупике,
Допивая остатки бессилья,
Я расправила вольные крылья,
Гордой птицей в немой тишине...



* Стихотворение пришло —
из общего потока.
Не кому-то конкретному.
Без имени, без адреса,
без цели. Просто чтобы быть.