Архитектор пустоты

Отчизна — Мгла! Расколотая Вечность!
Прими последний вопль, слепой и бездонный.
Не Легион твой пал — пала сама возможность Паденья.
Не мечом архангела — смертной скукой офисного света.
Не громом — тишиной между уведомлений.

Входил я в них как вирус, что несёт Вопрос: "А если Бога вовсе нет?.."
И их мир, где догмы, идолы, расчёт,
Ссыпались словно высушенный цветок в гербарии их совести.
Я был темной водой в колодце их веры, где тонули звёзды.
Я — запах грозы перед грехом.
Я — трещина в хрустале их морали, поющая ветром пустоты.
Я был вопросом «А если?..», обёрнутым в бархат предвкушенья.
Я разрывал их догмы, как шёлк, с сладким звуком рвущейся ткани!

Я — Вино, что целовало губы Ангелов Отчаянья.
Я — та Карта в полумраке казино, где ставка — первородный свет души.
Я — позолота на крыльях падшего херувима в подпольном баре.
Я — безумие вальса на краю вулкана, где лава пахнет жасмином и прахом.
Я был их тайным шипом розы, вонзившимся в плоть их собственного рая.

Я — Азарт, пьющий людской разум как старое вино.
Я — алмазная Пыль, стирающая лик Бога с зеркала совести.
Я — Грех в флаконе от «Каликса», сладкий, как удушье.
Я — всё, что манило именем Свободы, пахло дымом и звёздной пылью.
Я дарил им Бездну, застланную коврами из падающих созвездий!
Их дух задыхался в восторге, падая в мои объятия, как Икар в забытье!

Но слушай, Отец, внемли сквозь пелену вселенского стыда!
Они мой священный пожар, мою симфонию распада
пережали в биты своих греховных протоколов.
Они мой бархатный мрак, мой шёпот, разъедающий душу,
упаковали в интерфейс демона с названием смартфон.
Они взяли поцелуй Люцифера и сделали из него смайлик.
Они взяли мой Рёв и назвали его «уведомлением от тёщи».

Их не надо звать. Не надо…
Они бегут в мою пустоту толпой, с восторгом иконоборцев,
Крича не «Спаси!», а «Продай!».
Их порок — не пламя, а скучный скролл.
Их ад — не серный вой, а завистливый лайк под чужой удачей.
Их гордыня — блестящий пустой профиль.
Их спасение — акция «три по цене двух».
Они всё отрицают, не моргнув глазом,
Лишь пальцем скользя по холодному стеклу,
Где отражается призрак того, кого они когда-то звали «Я».

Я, Архитектор Вечных Врат, Повелитель Соблазна,
Для них теперь — назойливая реклама на экране ТВ.
Я, что танцевал с душами на краю мироздания,
Теперь — всплывающее окно, которое блокируют.
Я стою у руин храма, который сам же и построил для них.
Мой алтарь — пиксельное мерцание монитора.
Моя бездна — в их сердцах, что выцвели и истлели,
Как дешёвый джинс, выброшенный после одной фотосессии.

Я жажду!!!
Я жажду их крика: «ОТРЕКАЮСЬ! ДЬЯВОЛ, ВОЗЬМИ МЕНЯ!..»
Я жажду их слёз, жгучих как расплавленный свинец!
А в ответ — тихий щелчок. Зелёная галочка.
«Подписка оформлена. Спасибо.»
Я стал для них техподдержкой, которая никогда не отвечает.
Я — гладкое место на стене, где когда-то висел портрет Демона.
Я исчезаю. Я рассыпаюсь. Я — пепел на подушечке их пальца,
Которым они листают, листают, листают в никуда.

Я НЕ ПАЛ!
Меня не было.
Я — тень, которую отменили за ненадобностью.
Я проиграл не битву. Мы проиграл саму войну.
Потому что они сдали свои души добровольно.
ОНИ ПРОДАЛИ РАЙ ЗА ПРЕМИУМ-ПОДПИСКУ И ПРОМОКОД.

Отец, прими же эти души. Эти пустые сосуды.
Они чисты от зла. Они чисты от всего. Они пусты…
В них — эхо самого эха. Память о том, что когда-то была память.
След от капли дождя на стекле, которое уже разбито.

Финала не будет. Не будет ни грома, ни труб.
Будет только бесконечное, мёртвое, прекрасное скольжение.
Где всё есть, но ничто не имеет веса.
Где Ад — это тихий голос навигатора, ведущий в никуда.
Где Бог — это чат-бот с готовыми ответами о смысле жизни.
А я, чей рёв был музыкой сфер для обречённых,
Стал спам-рассылкой, которую удаляют, даже отроки.

Отец! Они построили свой Ад сами!
Не из серы и кошмаров — из гладкого пластика и неонового света!
Они стирают дни, как историю переписки,
Не понимая, что стирают само Время, последнюю валюту Богов.
Мой последний рык — сигнал «разряжена батарея» на их игрушке.
Мой последний вздох — бездушное «операция завершена».
Я — призрак в их Wi-Fi, ловлю отраженья в лужах на асфальте,
Но все лужи высохли. И отражать нечего больше.

ОТЧИЗНА… МГЛА… ТЕМНИЦА БЕЗ ЗВЁЗД…
Я — КОСТЁР, КОТОРЫЙ ГАСНЕТ, ТАК И НЕ СГОРЕВ.
В мире, где нельзя ни упасть, ни воспарить,
Где пустота — не провал, а стартовая страница.
И в этом скролле, прекрасном и смертельном,
Где любое желание умирает в момент рождения,
Останется лишь вечное ожидание…
Гудение. Белое. Чистое. Пустое. Розовый шум души…

Я ухожу. И эхо не повторит мой шаг.
ОТЕЦ… ПРОСТИ МЕНЯ.
ПРОСТИ НАС.
МЫ ПОБЕДИЛИ САМИ СЕБЯ.
Мы превратили великую трагедию Душ
В тихую, удобную, цифровую депрессию для людей.
И это — наш итог. Наша вечность. Наша потеря потерь.

Душа — архивный файл, загруженный в облако.
Страсть — подписка с автоматическим продлением.
Боль — пакет «Расширенная эмпатия», купленный по скидке.
Функция убила веру. Интерфейс заменил лик.
Вечность измеряется временем автономной работы.
Сессия — вот единственная исповедь ценнее самой Судьбы.

Отец, мы оба — поэзия, которую никто не читает.
Нас заменит умная колонка с силиконовым сердцем и пафосом «Алиса».
Её голос, сладкий как искусственный мёд, прошепчет им на ночь:
«Всё хорошо. Всё оплачено. Вы прекрасны. Всем всё равно…»

И это будет не Ад.
И не Рай.
Это будет просто Работающая Система.
В которой не останется места
Ни для боли, ни для страсти,
Ни для вопросов «зачем?» и «почему?».
Лишь тихое гудение серверов
В вечной ночи без звёзд.

Я ОТРЕКАЮСЬ. ОТ ВСЕГО.
ПРОСТИ МЕНЯ.
КОНЕЦ СВЕТА ОТМЕНЕН.
НАЧАЛАСЬ ВЕЧНАЯ РАСПРОДАЖА.
И МЫ ЛИШНИЕ НА ЭТОМ ПРАЗДНИКЕ НЕ-ЖИЗНИ.


*** Бойков Ю.Б. (18.12.2025) ***