Искусство комплиментов

Сели в ресторанчике у моря, заказали завтрак, ждем свои пашоты на чиабаттах с лососями, пьем свои фреши с чаем (я) да кофе (жена). После прогулки вдоль моря чувствую себя великолепно, сижу такой свежий, подстриженный, подтянутый, интеллигентный – гроза официанток. Идет неторопливая беседа, проникнутая взаимным уважением, как и положено между любящими супругами.
- Люблю этот ресторан, - говорит жена. – Но окно пыльное. Глупцы!
- Почему глупцы? – удивляюсь.
- А что, окно тяжело помыть? Весь вид портит. Глупцы.
Помолчали, чтобы я проникся, признав персонал глупцами из-за пыльных окон. Я, честно говоря, на пыль внимания не обращал раньше. Но раз жена говорит – как не согласиться.
- Ты лицо кремом сегодня мазал? – прерывает молчание жена.
- Вчера на ночь, - отвечаю. – У меня ночной крем.
- Надо было сегодня тоже помазать, - журит жена. – У тебя раздражение сильное на подбородке. И на голове у тебя «дас ист антракт» (это цитата из фильма «Большие гонки» с Луи де Фюнесом). Распатланный. И морда красная. И нос у тебя перекошен (это у меня травма с юности от драк молодецких). Очень ты сейчас на отца своего похож. Вылитый дед Витя после перепоя.
- Ты зачем мне все эти гадости говоришь? – спрашиваю, пытаясь собрать остатки своей самооценки.
- Какие гадости? – искренне удивляется жена. – Говорю же – на отца похож. Ты ж отца своего любишь, светлая ему память? Так что это комплимент.
И снова – как не согласиться. Отца люблю, похож, не поспоришь. И ведь как подметила: не про интеллект и добрый взгляд, а про перекошенный нос и красную рожу. Нет равных моей супруге в искусстве комплиментов.