Мы, парни бравые

Капитан Красавин стоял на мостике «Альбатроса Сингулярности» и вглядывался в мерцающую черноту космоса. Его массивная фигура в потрёпанном комбинезоне с нашивками выглядела так, будто была вырублена из цельного куска базальта. За ним тихо перешёптывались члены экипажа — те самые «бравые парни», о которых в секторах М;12 до сих пор слагали легенды.

— Ну что, ребята, — громогласно произнёс Красавин, оборачиваясь. — Снова мы в самой заднице Вселенной.

Экипаж дружно хмыкнул. Это была их любимая фраза капитана. Она означала, что ситуация — хуже некуда, но отступать тоже нельзя.

— Задание простое, — продолжил Красавин, тыча пальцем в голограмму карты. — Планета Ксилор;4. Местные аборигены взбунтовались. Говорят, нашли какой;то древний артефакт. Теперь считают себя богами и требуют, чтобы мы поклонялись им.

Бортмеханик Збышек по прозвищу «Шестерёнка» почесал затылок:

— А если просто взорвать их к чертям? У нас же есть «Громовержец». Один залп — и никаких проблем.

— Нельзя, — вздохнул Красавин. — Дипломатический протокол. Мы должны попытаться договориться.

— Договориться? — фыркнул навигатор Луис, которого все звали «Компас». — С теми, кто уже считает себя богом? Капитан, вы серьёзно?

— Серьёзнее некуда, — кивнул Красавин. — Поэтому берём самое необходимое: бластеры, переговорное устройство и… пару бутылок чего нибудь крепкого. На всякий случай.

Когда десантный модуль опустился на пыльную равнину Ксилора;4, навстречу им вышла делегация аборигенов. Высокие, худощавые существа с переливающейся кожей и глазами, похожими на осколки обсидиана, смотрели на землян с холодным презрением.

— Мы — боги, — произнёс один из них, поднимая тонкую руку. — Вы должны склониться перед нами.

Красавин сделал шаг вперёд, широко расставив ноги:

— Мы, бравые парни, не склоняемся ни перед кем. Но мы готовы поговорить.

Абориген усмехнулся:

— Вы ничтожны. Наш артефакт даёт нам силу, которую вы не можете постичь.

— Сила — это хорошо, — кивнул Красавин. — Но знаете, что ещё лучше? Опыт. А у нас его — хоть отбавляй.

Он достал из кармана флягу и сделал глоток. Аборигены переглянулись.

— Что это? — спросил один из них.

— Это, — торжественно произнёс Красавин, — «Громовар». Напиток, который делает нас ещё бравее. Хотите попробовать?

Через три часа аборигены уже пели хором, обнимая членов экипажа. Артефакт лежал в пыли, забытый и никому не нужный.

— Видите, — сказал Красавин, похлопывая по плечу слегка опьяневшего вождя. — Сила — это не артефакт. Сила — это умение находить общий язык. И хороший «Громовар».

На обратном пути Збышек «Шестерёнка» задумчиво произнёс:

— Капитан, а вы уверены, что это было правильно? Может, стоило всё;таки взорвать их?

Красавин улыбнулся:

— Взорвать всегда успеем. Но настоящие бравые парни решают проблемы иначе.

И «Альбатрос Сингулярности» устремился в глубины космоса, оставляя за собой лишь мерцающий след и эхо весёлого хохота экипажа.