От холода застыло одеяло,
Оледенело голое плечо,
Как будто смерть оттачивает жало,
Допустим, даже это так и че?
Осталось вспомнить ясно ваши лица,
Приблизить их, не открывая глаз.
Кто столько раз переходил границу,
Тому уже не страшен лишний раз.
И если взгляд, в сухих слезах искупан,
Скользнет, но не в себя, наоборот –
На золоченый шпиль, на синий купол,
То это вряд ли что-нибудь спасет.
Привычной близорукостью натружен,
Взгляд еле различает два пятна:
Там – снег с дождем, здесь – просто дождь, к тому же,
Куда ни глянь, везде идёт война.
Куда ни кинь, мы все её добыча,
Мы сами принесли ей все свое.
Как будто нет святее и величе
Убогих нужд и милостей ее.
Но зимний ветер, в окна проникая,
Напоминает, форточкой стуча,
Что это жизнь – какая-никакая,
Но вечная – касается плеча. Лена Берсон.
Мы сами
© Copyright: Александра Китаева, 2025
Свидетельство о публикации №225122102236
Свидетельство о публикации №225122102236
Рецензии