В глубине страны сознанья, на гранитных пустырях
Вызревают сновиденья, в собственном соку горя.
Их хранят зрачки шальные пухлых восьмиглазых рук,
Что сжимаются от страха, ощущая гулкий стук.
Этот стук рождает площадь в вулканической пыли —
Механические птицы тяжело по ней брели.
Шаг их шаткий и скрипучий слышен был издалека,
И устало разжималась восьмиглазая рука.
На паучьих спицелапах драной тряпкой виснет плоть.
Не спастись от черных клювов, злобы не перебороть:
Будет выскоблен до боли однодневный мир внутри,
Все, в чем слово есть живое - утаи, укрой, сотри.
Там останутся валяться, предвкушения полны
Лишь дрянные оболочки, мертворожденные сны.
Мертворожденные сны
© Copyright: Александр Мухлынин, 2025
Свидетельство о публикации №225122100414
Свидетельство о публикации №225122100414
Рецензии