Беда

У моего друга детства, Андрейки, воевал дед. Воевал недолго, месяца два, значительно дольше лечился в госпиталях, а потом доживал свои дни, передвигаясь на деревянной самодельной ноге. Наград не имел. Да и какие там награды, когда в сорок первом Красная Армия отступала практически на всех фронтах...
Мужиком он был рукастым; вырезал нарядные узорчатые наличники, ложки, чашки, и другую хозяйственную утварь. Всё приварок к небогатой инвалидной пенсии...
Однажды, помнится, попросили мы его смастерить нам деревянные автоматы. Надоело играть в войнушку палками. Дед посмотрел на нас задумчиво, с прищуром, и предложил: - А давайте я вам луки сделаю. Настоящие! Лучше в охотников играйте. А война... Война, ребятки, не игра. Война - БЕДА.
Потрепал нас по стриженым головам заскорузлой ладонью, и отчего-то беззвучно заплакал...
А вскоре Андрейкин дедушка умер. Мы с другом решили - от старости. Ведь ему было целых 53 года.