Я каждый день писал — не для наград,
В тетрадь, где ночь и лампа пополам,
Где правда шепчет строчкам по слогам,
Слова, текучие как водопад
Мне говорили: «Время — лучший брат,
Оно расставит, всё переживёт».
Но время — это просто чей-то ход,
Где чаще выживает не талант.
Я понял: стих — не крик и не броня,
Он — пауза меж выдохом и злом,
Когда молчать становится теплом,
Он сможет рассказать все за меня
И если завтра строчки не взлетят,
Я не спрошу: «А правильно ли жил?»
Я выбрал слово — и ему служил,
Пусть даже им не выстроить парад.
Слово
© Copyright: Степан Бирюков, 2025
Свидетельство о публикации №225122100051
Свидетельство о публикации №225122100051
Рецензии