Побочный эффект

Пять лет назад.

Говорят, коронавирус — тот ещё ценитель прекрасного.
Он не грубо ломает организм, а со знанием дела бьёт по самому уязвимому, словно искусный аукционист, выявляющий слабое звено в коллекционном фарфоре.
В моём случае он явно проявил тонкий вкус и утончённую жестокость, выбрав в качестве мишени мозг.
Не пожелал банальной пневмонии — возжелал абсурда.

Я не могу сказать, что полностью лишился разума.
 Нет, я не пытаюсь поливать цветы пультом от телевизора.
Скорее, мой мыслительный процесс стал напоминать работу старого браузерного плагина: вроде и запускается, но периодически выкидывает на главную страницу, забыв, куда только что собирался.

Апофеозом этого нового нейро-бытия стало открытие, которое я скромно называю «Синдромом феерической пурги». Алгоритм прост, как всё гениальное: я берусь написать человеку чёткое, деловое сообщение.
Пальцы порхают по клавиатуре, мысль (как мне кажется) льётся подобно горному ручью.
Я излагаю, аргументирую, вдохновенно резюмирую…
 И в момент торжественного нажатия кнопки «Отправить» на меня обрушивается ледяное прозрение.

Я перечитываю написанное.
 И понимаю.
 Понимаю, что только что с пафосом, достойным государственного послания, изложил адресату теорию о связи погоды на Марсе с ценами на гречку, вставив три не относящихся к делу анекдота и забыв указать суть вопроса.
Это не письмо.
Это — словесный мусорный полигон, ораторский провал, текстовый выброс кортизола.
Мой мозг, словно стекающий со стены бетон, внезапно застывает и позволяет мне узреть творческий хаос, который он только что произвёл.

И вот я сижу, уставившись в экран, с чувством, будто застал собственный разум за неприличным занятием.
 «Что, простите, это было?» — спрашиваю я у самого себя.
 А в ответ — лишь тихий, цифровой шелест отправленного сообщения и нарастающая волна саркастического ужаса. Великолепно.
Просто великолепно.
 Вирус не уничтожил интеллект — он наделил его даром спонтанной, бессвязной поэзии.
Из меня не получилось пациента Чапи — вышёл сюрреалист, пишущий служебные записки под диктовку Дадаиста.

Так и живём.
 Одна часть мозга генерирует бред, другая — саркастически его анализирует.
Диалог внутреннего дурака и внутреннего критика стал моим основным хобби. Осталось лишь смириться и ждать, когда этот изящный салонный недуг, устав от игр с нейронами, снизойдёт до более приземлённых органов.
 Хотя, чего уж там, после таких когнитивных кульбитов даже банальный насморк кажется образцом стабильности и здравомыслия.