Глава 3

Я шла по тропинке, покрытой снегом.

По маршруту карты, которую увидела на стекле.

Дорога казалась знакомой, но вместе с тем чужой. Каждый скрип ветки, каждый шорох, каждый порыв ветра отзывался эхом в груди.

Я точно его не видела раньше, не была рядом, но сейчас точно знала, что он есть, и что стоит он именно здесь.

И вот передо мной он, тот самый старый колодец.

Камни обода облупились, крыша обвалилась, цепь ржавая, ведро застряло внутри.

В щели на вороте торчит перо. Так неожиданно и совсем не к месту.
Лёгкое, изящное, с едва заметными узорами по стержню — как линии той самой карты — и при этом удивительно живое.

Я потянулась, осторожно достала его.

Бело - серебристое, оно дрожало в руке, будто обрадовалось встрече.

Дневник появился из рюкзака сам. И открылся тоже сам. Я уже перестала удивляться, когда вещи начинали жить своей жизнью, как бы без моего участия.

Опустила перо на страницу.

Пару минут оно не двигалось. Потом, словно поверило и начало писать. Тоже само.
В начале - медленно и аккуратно. Подчёркивая слова, которые уже были там раньше. Чернила блестели на свету: серебром - там, где говорилось о тревоге, золотом — там, где о любви и заботе.
Потом - все увереннее и тверже.

Я услышала голос. Не словами, а ощущением, теплом и мудростью:

«Ты пришла. Ты помнишь. Всё, что сохранила ты — продолжение того, что хранит твой род. Мы всегда были здесь, через каждую женщину твоей линии, твоей семьи. Любовь, терпение, забота, готовность хранить сердце вопреки всему — это наша сила. Через тебя она оживает снова.

Сила рода — не в том, чтобы никогда не падать. А в том, что каждая из нас выбирала любовь, даже когда этот выбор ломал мир. И нужно знать, чьё пламя ты несёшь.»

Страницы дневника ожили. Там, где раньше была только моя история, теперь вспыхивали линии прошлого: бабушка в кухне, мама за вышивкой, прабабушка, осторожно прячущая свои секреты. Перо переплетало их с моими словами, создавая узор, где личное и родовое сливались.

«Смотри внимательно», — шептало оно. — «Магия исчезла там, где память о нас терялась. Там, где забыли, что любовь и забота создают поток жизни. Через твои записи она оживает снова.»

Я почувствовала, как сила течёт по мне. Тихая и мягкая, но невероятно уверенная. Перо больше не писало само — теперь мы писали вместе: я и память рода, переплетённые через страницы.

Я поняла: это не просто перо. Это мост между прошлым и настоящим, между личной памятью и родовой мудростью. С его помощью я могла сохранять магию, укреплять её и, шаг за шагом, возвращать миру то, что исчезло.

Так вот к чему привела моя затея восстановить родовое древо…

Там оказалось столько темных уголков, о которых не говорили, о которых забыли.

Там есть такие истории мужества женщин, их стойкости, преданности, тихой и беззаветной любви, готовности хранить сердце вопреки всему...

И теперь, стоя у колодца, я видела, как эти забытые истории оживают. Вместе с моей памятью.

Колодец за спиной больше не казался заброшенным. Он был хранилищем, в котором каждое действие и каждое слово оживляли память рода и возвращали магию миру.

Первая дыра на карте была залатана. Живой, тёплой нитью памяти. И это был только первый стежок, первый шаг, первое движение.