Порой кажется, что мир — лишь черновик,
Где каждая строка ведёт в тупик.
А сердце — хрупкий сколок льда,
В котором пустота свой свет зажгла.
Здесь нет ни смысла, ни потерь —
Лишь мгла твердит,
как некий тайный стих:
«Мороз — единственный твой собеседник тихий».
Ведь здесь — какой-то высший лад,
Как в паузе меж «больно» и «не больно».
И жизнь, что промелькнула наугад,
Застыла с чистым лицом незамутнённым.
И встанет слово на краю губы,
Не долетев до просьбы иль мольбы,
Как будто в этом — самый строгий знак:
Всё, что не высказано, — не тленно.
Скажу ли вам?
© Copyright: Дмитрий Некий, 2025
Свидетельство о публикации №225122200965
Свидетельство о публикации №225122200965
Рецензии