Однажды она пропала

На что люди обижаются? На случайно брошенное слово, на поступок, на предательство, на обман. Особо одарённые обижаются на ревность. Но ведь любовь - это доверие, скажет мне кто-то. А вот я бы поспорил. Любовь - это чувство, желание быть рядом 24 на 7, не отпускать её руки и ждать поцелуя. А доверие - это дружба. Вот я доверяю друзьям. Всё просто.
Ревность - это зацикленность на одном и том же человеке. И мысли шуршат одни и те же по кругу: моя, другим нельзя даже смотреть, а не то что касаться её. Ревность - золотая клетка для красивой певчей птицы.

Она пропала. Исчезла. Испарилась. Да, не скрою, грешен, я ревновал. Но меру знал. Не мониторил её соцсети, не лез в телефон проверять звонки и смс, пока она вышла из комнаты, не следил( намеренно, точно нет, только случайно).
Так на что же она обиделась? На предложение руки и сердца? Нет, вроде. Мы ведь даже платье ей купили. Выбирал, правда, я. Но это только потому что у бедняжки напрочь отсутствует вкус. Далась ей эта тельняшка! То же мне морячка! И за что полюбил? Рядом столько девок. Стильных, стройных. Нет, прав Захар, точно, приворожила она меня. Глазищами сверкнула, и всё. Сбежать не успел, не то что отвернуться. Одним словом, колдунья.

Тысячу раз я прокручивал в голове последнюю встречу. О чём говорила, куда смотрела, как пила любимый латте, и как кусала губы, нервничая накануне свадьбы. Как отдёрнула руку, когда невзначай коснулся. А ещё она чаще обычного проверяла время на телефоне.

- Спешишь куда-то?- не выдержал я.
- Нет. Телефон зависал сегодня не один раз. Вот проверяю, работает ли.
- Ты какая - то не такая.
- Какая не такая? Обычная.
- Если бы ты была обычной, я бы мимо прошёл.
- Иногда я хочу стать обычной.
- Иногда и я хочу не быть волшебником.
- Алан, послушай. Может, не стоит доверять древнему пророчеству?
- Что за пессимизм, Листья?
- Интуицию никто не отменял.
- Интуиция у иных людей даёт сбой.
Она внимательно посмотрела мне в глаза и вдруг засмеялась. На нас обернулись все гости кафе.
- Перестань! Что на тебя нашло?- прошептал я, хватая её за руку.
- А ты забавный! Особенно сейчас. Что, не действуют твои штучки?
- Какие штучки? О чём ты?
- Мысли мои не читаются, да?
- Я не телепат,- как можно увереннее озвучил я очередную ложь.
С некоторых пор перестал ей доверять.
- Прекрати, мне больно.
- Прости,- не заметил, что сжал её пальцы до побелевших костяшек.

Я прокручивал мысленно каждый жест, каждый взмах ресниц. Сидя через неделю после её исчезновения в том же кафе, я ждал. Уже не возвращения, хотя бы знаков, оставленных для меня в прошлом. Перелистывая фото в телефоне, я искал. Не знаю что, но искал. Мои ошибки, её грешки. Если не правду,то хотя бы ложь.

Исчезнуть без следа, без звука, без записки. А мне остались лишь сочувствие друзей и память. А чем хороша память? Хранит то, что было, но в процессе воспоминаний подкидывает шарады - фальшивые подтексты поступков. Перекрывая кислород чистой истины, обволакивает туманом лжи. Я не ищу оправданий себе. Нет, ищу. Самокопание, ковыряние в ранах приносит больше огорчений, чем пользы.

Казалось бы, чистый лист. На пальце нет кольца. Брачные цепи несвободы и штамп в паспорте не грозят заклеймить меня, как бычка на выпасе. Но зачем мне эта свобода? Да пусть пройдёт сколько угодно лет, я не устану искать её! Она была нелепой сумасбродкой, сумасшедшей ворожеей с магическим шаром внутри, но она была моей. И останется моей на этом свете, и где бы она ни оказалась.

Я чувствую её дыхание. Живое, бьющееся жилкой на шее. Вдох- ключ отпирает дверь, выдох- и она заходит в комнату. А дальше передо мной закрытая дверь и витиеватый узор на ручке. Я живу её последней минутой. И буду жить. Год за годом. И искать Ключ, чтобы открыть эту дверь, перед которой сейчас стою.