Ветер на стёклах свищет,
Стылый ноябрь в окне.
Кто там тропу отыщет –
Пусть расскажет, как отыскать её мне.
Слово застряло в горле,
Дым поднимается ввысь.
Сердце опять спорол я –
Чтобы снова потом зашить.
Пьяный в углу философ
Шепчет: «Живи пока...»
Я ему наливаю – спроса
Нет на таких пока.
Капает в такт на щёку
Смех мой и усталость дней.
Пробкой из-под дешёвой водки
Душу затыкать привычней.
На остановке старой
Мальчик грызёт батон.
Денег – как правды – мало,
Но он смеётся вон.
Эй ты, держись за крошку,
Не отпускай, малец!
Только не думай о прошлом –
Не почерствей, как этот хлебец.
Стылый ноябрь
© Copyright: Артём Богдановский, 2025
Свидетельство о публикации №225122400920
Свидетельство о публикации №225122400920
Рецензии