Ведомый

Габриэль жил на юге Италии.
Он был художником — подлинным, опасным в своей силе. Всё, что он рисовал, воплощалось в реальности.
Он писал чистое небо — и воздух в его мире становился прозрачнее.
Писал море — и волны приходили к порогу.
Рисовал вино и женщин — и они сами находили его.
Габриэль увлёкся.
Он нарисовал себя царём в художественном клубе — и через несколько дней его назначили председателем художественной ассоциации.
Он рисовал богатство — и оно текло к нему.
Изобилие — и мир отзывался.
Но однажды, среди холстов и запаха краски, он вспомнил детство.
Мечту быть писателем.
И задал себе вопрос, от которого дрогнула рука:
Почему я стал художником, но так и не воплотил настоящую мечту — быть писателем?
Тогда он написал картину:
ему вручают премию «Писатель года».
В этот миг кисть случайно выскользнула из пальцев.
Небесно-синяя краска легла на холст — прямо в глазах его образа, превращаясь в слезу.
— Нет… нет… нет… — прошептал Габриэль.
Он хотел стереть её, но замер.
Помолчал секунду и сказал тихо:
— Пусть останется.
Следующие десять лет стали для него путём поиска.
Он читал, сомневался, ошибался, писал и переписывал.
Передавал знания не ради славы, а ради правды.
И мир слушал.
И вот — долгожданный момент.
Габриэль стоит на пьедестале, получая премию «Писатель года».
По его щеке катится горькая слеза.
Зал аплодирует.
— Давайте, Габриэль, — говорят ему. — Скажите вдохновляющую речь.
Но Габриэль молчит.
Ему не важно признание.
Ему важно сказать правду.
Полминуты тишины.
Напряжение.
И тогда он произносит спокойно и уверенно:
— Дорогие мои… мы ведомые.
Спасибо всем.