***

… в твоем ре миноре- я слышу симфонию своей жизни, а ты… играешь этюд… Мне бы- польку! Закружиться в мажоре, чтобы… только… не в реквием… по чьей-то напрасной жизни, так похожей на твою любовь… Твоя любовь- закончилась прежде, чем появилась я… Я не знала, что можно не любить так сильно, так страстно, так- долго… Ненавидеть- проще… Равнодушие- тоже страсть, и- ещё какая… Что ты знаешь о музыке, если в ней самой- столько любви?..  Как твои пальцы бегают от белой к чёрной клавише, не различая их цветов?.. И как можно- так безупречно играть… без любви?.. Кто ты, не знающий о кругах ада?.. Ты не веришь в рай, ты его- отрицаешь, словно страшишься  даже представить, что любить кого-то больше себя- невозможно… Выше, выше, выше… Ты боишься поднять глаза к Небу, там- не твое… не про тебя, не про нас… Твой ре минор- идеален… там- столько правды, что лучше бы… лжи… во спасение… Оборви эту мелодию, убери свои бледные длинные пальцы с холодных клавиш… Уходи… Ты не заметишь, не вспомнишь, забудешь… В моей любви- мимо нот… звучит чужая музыка… Я захотела услышать свою… песню… без слов… без тебя…