Дом, который живёт в сердце
Ей так хотелось оказаться в другом троллейбусе, в том, что везёт её не через городскую суету, а по знакомой дороге, мимо полей, поросших высокими травами. Она закрыла глаза и представила себе ту самую дверь с облупившейся краской, за которой ждало её тёплое, родное сердце.
Она вдруг почувствовала запах бабушкиного пирога и услышала, как за стеной тихонько напевает мама. Ей захотелось сбежать от шума машин и криков с улицы. Просто прижаться к маме, почувствовать её руки, такие тёплые, пахнущие мукой и травами. Хотелось листать старые, потрёпанные альбомы, где её отец улыбался ей с чёрно-белой фотографии, а она сама, совсем маленькая, стояла в белом платьице с огромным бантом в волосах.
Ей так хотелось снова, как в детстве, украдкой сорвать медовую малину в саду у соседей, а потом убежать, заливаясь смехом. Хотелось, проснувшись утром, босиком пробежаться по холодному полу, танцуя, как балерина, в узком коридоре, где каждая половица помнит её шаги.
Там, в её мире, нет тревог и спешки. Там всегда тихо и спокойно. Возле печки лежит рыжий кот, который лениво почесывает ухо, а мама, в белом фартуке, достаёт из печи пышный пирог, от которого по всему дому разносится божественный аромат. И как бы далеко она ни была, она знала: там всегда её ждут. Там, где нет места для фальши и зависти, а радость и тепло живут в каждом уголке.
Там даже зима, с её белыми снежными сугробами, кажется волшебной сказкой. Она вдруг остро почувствовала, как ей не хватает этого тепла, этой простоты, этого спокойствия.
Троллейбус наконец остановился. Она вышла на улицу, и холодный ветер тут же обдал её лицо. Она вздохнула. Впереди была обычная жизнь. Но в её душе жила мечта. О тихом дворике с диким виноградом, о маминых руках, о запахе малины и о том месте, которое всегда будет её домом.
Свидетельство о публикации №225122601942