Почему я пишу?

Как пела когда-то Валентина Толкунова: Я не могу иначе.
Она не могла не петь, я не могу не писать. Знаете, это как кислород. Скажу откровенную банальщину. Отнимите у меня карандаш- вскрою себе вену и буду писать кровью. Жуткое сравнение? Зато правдивое.

Не выдумывать истории- значит, не жить. А сколько раз я слышала от друзей, родственников, бывших: « Это у тебя хобби. Оно не приносит денег. Да какая ты писательница?!»

А знаете, что я говорила в ответ? Смеялась! И уходила. Уходила. Писатель- волк-одиночка. Жизнь, опыт, разные люди, характеры, события. Всё это- мой корм. Внутри меня- хранилище чужих тайн, музей секретов. В нужный момент я открываю ящички и достаю вроде бы разные кусочки. Перемалываю их, и через подушечки пальцев выходит уникальный продукт.

Возьмём свежайший пример. Если вы крутанёте страничку вниз- увидите историю о ворожее с диковинным именем Листья. Мой первый опыт в жанре фэнтези! Привычный мир моих героев- исторические приключения. А тут- сказка! Но если бы не личный опыт- я бы не попала на планету Навеки, да и вас бы за собой не позвала. Вначале всегда нет плана истории. Но вот такой я автор, что без плана не могу. И, если кому интересно, у меня уже есть поэпизодник продолжения! Никогда не полагаюсь на капризулю- музу. И не жду вдохновения. Человек я не скандальный и малоэмоциональный. Пусть лучше мои герои натворят дел! А я буду их архивариусом и тенью.