Прялка

Помню с детства бабушкину прялку. Деревянную, потертую. С колесом и педалью. Она неизменно стояла за кроватью в дальней комнате, где я останавливалась в гостях. Всегда интересно было ее изучать, нажимать на педаль и смотреть, как крутилось колесо, тарахтела вьюшка.
Никогда не видела, как бабушка прядет, и не знала, как и из чего получаются нитки. Мама рассказывала, что раньше дед с бабушкой водили овец, их стригли, и из этой шерсти бабушка как раз и пряла. Помню, в кухне на подоконнике всегда лежали разных размеров клубки серой, некрашеной пряжи: нити жесткие, колючие, с комочками, разной толщины по всей длине. Из них бабушка зимой вязала носки, а потом всем раздавала.
Не знаю, бабушкина это прялка была или досталась ей по наследству от матери, но выглядела она старенькой, изношенной. Старые деревянные вещи всегда выглядят уютно, вот и от прялки веяло каким-то вековым домашним теплом, будто именно вокруг нее возводились стены крова, строилась и росла семья.
Долго стояла прялка в углу за кроватью, хоть дед уже умер, хозяйство сошло на нет, бабушка не вязала больше... Потом не стало и бабушки. Вещи из дома раздали, кровать сплавили в металлолом, а прялку убрали на чердак, только кое-где по ящикам комодов остались лежать расколотые вьюшки и рогульки с заржавленными поломанными крючками. Остался дом пустой и холодный, так и не ожил после бабушки, обветшал, покосился. Когда дом сносили, рабочие бережно спустили с чердака прялку и поставили подальше от развалин. Хотела ее сохранить как память о бабушке. Но кто-то позарился на антиквариат, украл ее со двора всего за ночь...
И вроде даже и неплохо случилось: прялка – вещь крупная, место бы занимала, мешалась, потом все равно была бы перенесена в кладовку или – скорее – в сарай, а после и загадывать стыдно... А все-таки есть какое-то чувство, что украли у меня кусочек моего детства, частицу моей памяти...