Читатель

Я не поэт – чего же боле?
Что я могу ещё желать?
Необходимость пить до колик,
В неделю по стиху писать

Отпала и не пригодилась,
Ведь не поэт я, чёрт возьми!
За что дана мне эта милость,
Не знаю, может быть, взаймы...

"Ни дня без строчки", – друг мой точит
И говорит про лень души.
Вселенской славы, верно, хочет
Здесь, в галактической глуши.

Сонм умных мыслей и цитат рой
Достойны славы и бабла,
Но поэтический герой мой
Упёрся, как всегда, в дедлайн...

Великих много стихотворцев,
Секрет успеха их не тайна:
Великий труд с большим упорством,
И никаких тебе дедлайнов.

Вот рукотворный интеллект
Прикидывается поэтом --
И пусть у рифмы смысла нет,
Но так и смысл его не в этом.

Он нужен, дабы до дедлайна
Успеть всё написать хоть как-то:
Как поле убирать комбайном -
И быстро, и легко, но с браком.

Есть рифмоплёты, что певцами
Себя считают всяких муз,
На деле будучи борцами
За обнищание искусств.

Я рассуждаю о поэтах,
Оцениваю их стихи,
Хотя во мне поэта нету,
Да и пришёл я от сохи.

Однако, как читатель, жду я
В стихах и смысла, и "извёстки".
И с наслаждением смакую
Я ветер, "волны с перехлёстом..."

Искусства хочется большого,
Где чувства, мысли и мечты
Близки, возвышенны и новы,
Герои ярки и просты...

Но рифмы пятого порядка,
Неровный пятистрофный ямб -
Поэтов множества повадка
Со множеством сюжетных ям.

Таких людей всегда хватало
И мысль вовсе не нова:
Печаталось их раньше мало,
И разносила лишь молва

И в пух, и в прах таких поэтов.
Изустно славили всегда
Жонглёров рифмами, атлетов
Вокабулярного труда...

Сейчас всё проще: пост - на стену.
Высказывание видно всем,
Таких обилье снизит ценность,
Зато висит во всей красе.

Никто не будет придираться,
Что запятая не стоит,
Но в комментарии прорваться
Всегда "умнейший" норовит...

Сменив же взгляд на точку зренья,
Отметить следует одно:
Хорошие стихи ценнее,
Когда немного их дано.

Представьте, если б все писали,
Умело смысл зарифмовав,
Хорошими бы перестали
Быть все стихи, рифмовкой став.

В нытье с ворчаньем толку мало,
Вот если б сесть и написать
Стихотворенье для начала,
И уже после осуждать...

Жаль, не поэт... Вина пол-литра
Да полная луна в зените,
В словесной слог беря палитре,
Я отливаю стих в граните...

Нет, не хочу я быть поэтом -
Ночным таскателем гранита.
Хватает мне авторитетов
Без стихотворной волокиты.

27.12.2025