И снова Аркадий Кутилов

Один из моих самых любимых поэтов.
 В его судьбе — вся бездонная трагедия и величие неприрученного духа.
Это история не просто талантливого человека, а беспокойной души, для которой поэзия стала единственным — и роковым — способом существования.

Он был пронзительным лириком и маргиналом не по обстоятельствам, а по самой своей природе.
 Его путь — это последовательный, почти аскетический уход от любых условностей: социальных, бытовых, творческих.
Под конец жизни этот уход стал буквальным: он оказался бездомным.
 Он был последовательным алкоголиком, но его творчество рождалось не из-за, а вопреки этому недугу, в краткие промежутки ясности и невероятного напряжения духа.
Его жест — публичное сожжение советского паспорта — был не политическим демаршем, а экзистенциальным криком, жестом абсолютного неприятия лжи.
Система ответила ему с чудовищной логикой: принудительное лечение в психбольнице.

Он был очень талантливым и самобытным художником и, в принципе, мечтал именно о живописи.
 Однако судьба распорядилась иначе.
Под влиянием поэзии Марины Цветаевой, чей мятежный дух он ощущал как родственный, он избрал путь поэта. Вернее, будет точнее сказать: поэзия сама избрала его, чтобы через него подарить миру эти обжигающие, кристально-честные стихи и оставить удивительное, многообразное наследие.

Он жил как придётся, творил в угаре боли и озарений и окончил свои дни бродягой.
Его смерть в 1985 году — горькая притча о непризнанности: он скончался в заброшенном сарае, а его тело долгое время пролежало неопознанным в морге.

Имя этого омича — Аркадий Кутилов. Сегодня он уже не «непризнанный». Выходят его книги, пишутся исследования. Но пришло это признание слишком поздно для него.
 Он — не «ноющий бродяга», а огромный, трагический талант земли русской, человек абсолютной внутренней свободы, заплативший за неё всем.
 Его судьба — напоминание о цене подлинности.
Его стихи — её оправдание.

Он — исключительно мой человек.
Потому что в его строках нет ни капли компромисса, только предельная правда одинокого, но не сломленного неба.

Поэзия - не поза и не роль.
Коль жизнь под солнцем - вечное сраженье, -
стихи - моя реакция на боль,
моя самозащита и отмщенье!