Ночная поездка

Полвека назад, в безлунную осеннюю ночь, мой мотоцикл с натужным рёвом взбирался по крутой булыжной дороге. Фонарей не было. Свет мотоциклетной фары плясал по мокрым камням, и сквозь назойливый дождик, который меня мало печалил, я видел лишь края дороги. Вела она к вершине холма и дальше — неизвестно куда, в кромешную тьму и прочь от города, всё больше отклоняясь от железнодорожных путей.

Я до упора отвернул ручку газа необкатанного синего мотоцикла, который купил днём, всего несколько часов назад. За моей спиной плотно сидел какой-то тип, закутанный в потёртую солдатскую шинель.

— Дави на газ, — хрипел он. — Врубай первую.

«Сбежавший зек», — думалось мне. Подобрал я его случайно где-то по дороге, под железнодорожным мостом у вокзала. Тип неопределённых лет вышел из темноты и стоял на краю тротуара, словно поджидая меня.

Часа два назад, не заснув с мыслью о новеньком мотоцикле, я вывел его из подвала во двор, завёл с десятой попытки и поехал, едва веря себе, по улицам — куда глаза глядят, поглядывая на зелёные огоньки спидометра и вдыхая свежий ночной ветер. Когда остановился передохнуть, тот тип в шинельке и подошёл (он стоял чуть поодаль), подошёл, положил руки на руль мотоцикла.

— Вот так. Помолчим, — говорит задумчиво. — Помолчим.

Чуть помолчали мы там, в тишине. С минуту длилось молчание. Он как будто знал что-то такое, до чего мне — как до звёзд. Ветер качал фонарь далеко впереди.

«Странно было», — вспомнилось из Достоевского, когда, глядя в участке на Раскольникова, все молчали.

— Так подкинешь? — почти уверенно сказал тип. — По дороге покажу, куда, — добавил он, как показалось, зловеще…

Сам не знаю как, но я его взял. Всё равно не спать.

…Мотор с рёвом уверенно тянул мотоцикл к вершине холма. Вдали, на секунду покрывая вой мотора, прогрохотало эхо ночного поезда. Тип велел свернуть с дороги на равнину, которой, казалось, и края не было. Где-то вдали тянулся лес. Вокруг — ни огонька. Дорога потерялась полностью.

Мы так доехали до середины поля. Под колёсами хлюпала грязь, но дождь прекратился.

— Стой! — прохрипел тип. — Сейчас заплачу!

И, не спеша, слез с мотоцикла. Из-за туч в этот миг наконец прорвалась луна. Незнакомец сунул руку в карман. Глядит на меня с усмешкой. «Как же ты без ножа?» — казалось, спрашивает. Как в читанном когда-то рассказе.

«Да вот так как-то»... А сам думаю: «Видно, он тоже читал тот самый рассказ».

Тут незнакомец выдернул руку из кармана вместе с подкладкой как-то неловко. В свете луны блеснула горсть монет. И — посыпалась на мокрую землю. Виновато улыбнувшись, он их собрал, поднял и протягивает мне.

— Пойду я… — говорит.

— Куда ж это?

— Пойду… пойду.

И, чавкая сапожищами по грязи, пошёл восвояси.

На следующий день я долго отмывал свой новенький мотоцикл от грязи.
И долго ещё ездил потом на нём, пока не продал каким-то пацанам.

Тогда я ещё недавно вернулся из армии, был юн и, мечтая о ещё не родившейся дочке, был свободен, как ветер.