Предел

Предел

Нет слов. Ошибок здесь предел.
Она одна — всё засыпает в темноте,
А утром ищет все ответы звёзд:
Что даст ей этот день без слёз?

Печальным кажется ей всё вокруг,
Она теряет смысл: «враг» и «друг».
Ей кажется, что мир — большой урок,
И вечность в семь десятков — это срок.

Я не смогу пройти весь путь от «а» до «б»,
Мне поскорее бы укрыться в пустоте,
Где будет вечный мрак из строк,
Написанных в спасение порок.

Все мысли грызли душу изнутри,
Она здесь позабыла все миры,
Что строила так тщательно, ища
Дорогу, где не встретит палача.

Динамика

И как же вся динамика вокруг
Играет с судьбами, как тяжкий плут:
Сначала подаёт тебе вино,
Потом гнобит тебя из-за него.

Ты чувствуешь возвышенность, упор,
А дальше рухнешь, как картонный дом.
Тебе подарят сказки для души,
Но изобьют всё сердце на пути.

За что изводят нас тени любви
И почему любой финал — это не мы?
Всегда есть стоп во мгле перипетий,
Но не всегда есть шанс к нему дойти.

Поэтика вины

Тогда есть шанс использовать всю боль,
Ведь так же делают все авторы порой:
Они берут страдания людей вокруг
И выдают поэзию для душ в недуг.

Она встревожит вас до глубины,
Вы вмиг утонете в поэтике вины.
Вас будет так трясти от свежих ран
И ощущенья: «раскрыт самообман».

Вас может уничтожить пара строк,
Вас может излечить, что автор смог
Прочувствовать весь спектр тишины
И доказать: «Вы, как и все, повреждены».

Озарение

Как важно видеть в тексте озарение,
И не давать инструкции в упор.
Вы сами придаетесь искушению,
И сами тонете в игре с огнём…