Призрак Чудовского пирата - 8

Глава 8 (схожесть...)

Пчелка златая!
Что ты жужжишь?
Всё вкруг летая,
Прочь не летишь?
Или ты любишь
Лизу мою?

Соты ль душисты
В желтых власах,
Розы ль огнисты
В алых устах,
Сахар ли белый
Грудь у нее?

Пчелка златая!
Что ты жужжишь?
Слышу, вздыхая,
Мне говоришь:
«К меду прилипнув,
С ним и умру».*

В трактире Юлии каждый вечер играла музыка. Некоторые из служащих могли прекрасно петь и играть на музыкальных инструментах. Здесь же, в зале, была и небольшая сцена как раз для таких выступлений. Бывало, и гости трактира выполняли какие песни, как сейчас. Это был молодой человек, незаурядной внешности, который приехал ещё вчера и остановился здесь на отдых на два дня.

Юлия сидела за столом в углу, любуясь жизнью трактира, и поймала себя вдруг на мысли, что забыла на какое-то время о случившихся недавних странных случаях пропажи людей. Она любовалась работой служащих, часто обращала внимание на загадочного мужчину, кот которого теперь сидел не в корзине, а на столе, словно надзиратель... Вечер медленно подкрался, принеся покой в душу, а пение гостя добавляло умиротворённости.

Все казались довольными, кроме того посетителя с котом. Он съел полученное рагу со свининой, которое Юлия лично ему подала вместе с кружкой пива, но лицо не выражало тех эмоций, которые ожидались бы от принятия вкусного блюда.

Надев треуголку, мужчина снова облокотился локтями на стол и стал наблюдать за всем происходящим в трактире. Казалось, он опять недоволен или ждёт чего, но Юлия не усидела вновь и из-за тревожного предчувствия, что что-то не так, подошла к нему вновь:

– Сударь, всем ли вы довольны? Всё ли было вкусно?
– Присаживайтесь, – взглянул он исподлобья, словно Юлия пришла к нему на какой приём, а он являлся чуть ли не её хозяином.
– Вам полагается перо, – произнесла она, и мужчина замер от неожиданности слышать такое...

Его глаза широко раскрылись, а про себя поразился: «Те же слова, как во сне! Точь-в-точь! О да, она похожа на ту принцессу... А, может, и не принцесса, но чем-то похожа на неё... Только цвет волос будто был темнее, но нет, не может быть... Балбес, о чём думаю? Никогда такого не было. Всё. Пора заниматься делом...»


* - Г. Р. Державин, 1794 г.


Продолжение - http://proza.ru/2025/12/29/2044