Под охрипшего ветра свист,
Под лохмотья осенних ряс
Я душою обмяк и провис,
Вспоминая, как юность растряс...
Я во ржавой печали угас.
Как в бреду скрип хромых телег.
Лет забытых неловкий запас,
Что оставлен в пустом селе.
Там бродил промеж буйных грив,
Засевая стихами поля.
Там поэта в себе убив,
Я воскрес им в седых тополях.
Там дожди своей пресной слезой
Орошали понурый лес.
Ещё плач панихид вразнобой
Рассекал полотно небес.
Вот и снова я в том селе,
Вновь брожу промеж буйных грив.
И опять скрип хромых телег,
И опять сумасбродства срыв...
Колокольни стал горек звон.
Кровь России смывает зарю...
Под охрипшего ветра стон
Наконец я себя смирю...
Не жалейте меня никто,
Не будете застывшую грусть!
У меня есть родимый простор,
У меня есть Святая Русь...
Под охрипшего ветра свист...
© Copyright: Михаил Гандзиошин, 2025
Свидетельство о публикации №225122902161
Свидетельство о публикации №225122902161
Рецензии