Поэту поэтово

Тысяча ударов головой
прибавляют строчку за строчкой.
Я, забыв, что такое боль,
мну за листочком листочек,
потом беру другой.
Врагу не пожелаю быть настолько настойчивым.
Я говорю сейчас сам с собой –
монолог словесного зодчего
о том, как талант свой умножаю на ноль,
сплю меньше, чем зло и прочее-прочее...
Бред лезет из подкорки, он хочет стать стихом.
Нет, лучше я порежусь стеклом.
Кровь возобновится,
а шрамы запомнят с тех пор,
что иногда лучше остановиться.
Талант гладит по головке и режет серпом.
Талант - это беженец на границе.
Он рвётся за пределы всех норм
и, будучи зерном,
вырастает в огромную теплицу.
Сегодня я гений, из-за всех обсуждений икающий,
завтра как бездарь на поприще.
Я – человек смеющийся и играющий.
Смеющийся над собой и играющий с огнищем,
в котором горят все мои образы и прозвища.
Моя муза выглядит вызывающе.
Она сногсшибательна, хотя дрянь та ещё.
Порой пропадает с утра до ночи,
а после на всех жалуется ноюще.
А ведь знакомство было многообещающее...