Книги заросли цветами
В последний раз, когда память распрощалась со мной словами, содержащими в себе код вечности, смерть перестала быть утешением, становясь чужой потехой.
Раздвигая ползуще-цветущие лианы зелени с книжной полки, разум мучительно цеплялся за заголовки книг, сплетая их в новое, пугающее своей точностью, предсказание будущего. Переставила книги местами и снова завесила цветами. И память вернулась ко мне, переборов последнюю ночь, как предсказывала предпоследняя книга о последней ночи в холодных объятьях потока горной реки. Пятьдесят забытых, когда-то прочитанных рассказов, висели призраками дежавю над каждой новой вменяемой строкой. Забвение очаровывало, угасало и растворялось в новой проклятой, но отрадно любимой тишине.
У меня большая библиотека. Но вряд ли я прочёл и десятую часть из них. Подбирал книги по тем темам, которые меня интересовали. Сейчас они мне интересны не содержанием, а нашей с этой книгой совместной историей. Вытаскивая из-за цветов ту или иную книгу, я вспоминаю ту эпоху, когда я её нашёл на прилавке в магазине, в каком магазине, чем зарабатывал себе на жизнь, была ли у меня в то время любовница, что было до того, потом. Переезжали с места на место часто, туристка, эта книга. Есть много книг, которые вряд ли будут переиздаваться в этом веке...
Книги, как зацепки времён вожделения новых познаний. Помню момент из детства, книжный магазин и книги на витрине за стеклом, приходила туда пару раз чтобы хоть на обложку посмотреть, кажется что это было продолжение «Волшебника изумрудного города». Уже и не помню, помню то чувство, когда очень-очень хотелось читать, продлить приключение, путешествовать по новым мирам.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.