Глава 5. Не прощу себе этой слабости...

Жизнь — это книга, где мы и читатели, и герои.
Мы сами перелистываем страницы
и сами вступаем в истории,
что ждут нас на распутье.Каждый выбор — это дверь.За ней — пейзаж чувства:
светлый или беспросветный.Ошибаться — не преступление.Преступление — не видеть грани,где заканчивается твой промах и начинается та вина,
что ты добровольно взваливаешь на себя,
принимая её за крест.

                Вся мудрость — в умении отличить
                падение от распятия.



Не прощу себе этой слабости —
Сам виноват, что впустил их вновь.
Как ненавижу я доверять людям,
Как ненавижу эту дверь в себе — распахнутую настежь.

Вновь. Бровь сведена судорогой.
Вновь.
Как же я ненавижу верить.

Зачем я поверил?
Твоим глазам, что смотрели добротой-притворой?
Твоей страсти, что разжигала мой огонь — для чужого костра?
Твоему любопытству к персоне моей, будто к редкому экспонату?

Зачем я вновь поверил
Этим сладким, лживым словам, что таяли, не долетая до души?

И вот — расплата.
Я один.
В леденящей, абсолютной тишине зимней ночи.
Сжимаю твои прошлые письма —
Те самые, что ждал с детской, нетерпеливой, предательской дрожью.
Теперь они горсткой пепла,
Остывшим огнём-призраком в моих ладонях.
А за окном — лишь звёздный лёд
Да эхо твоих сладких, ядовитых слов.