Слова

               
Из сонма слов слагается строка,
Бежит ручьём растаявшего снега,
Слова явились к нам через века
.На перекрёстках прожитого века.
Они явились нам через геном,
И оставляя прошлого наследство,
Слова нас поджидали за углом,
.Чтобы ворваться опрометью в детство.
На этот счёт кого-нибудь спроси:
Слова нам наказанье иль подмога?
Подсказчиков немало на Руси,
.Которые подскажут ради Бога.
И слов несётся бешеный поток
От умных, полоумных и безумных,
А где же слов журчащий ручеёк,
.Бегущий тихо по тропинкам лунным?
И где слова, хотелось чтоб летать,
Творить кантат чарующие звуки,
И чтоб стихами полнилась тетрадь,
.И чтоб стихи писались не от скуки.
Наш Пушкин мог слова переплетать,
И как словами в вечность не кидайся,
Он их сплетал, но так, что не сыскать
.Таких плетений у того ж китайца.
Загадок слов здесь я не разрешу,
Слова перебирая худо-бедно,
И надо долг отдать карандашу:
.Им написал и тут же стёр бесследно.
Но не сотрёшь что пращур начертал
На камне в свете альфа Андромеды,
Завидуй песнопевцу древних скал –
.Прообразу художника-поэта.
Он был похож на пролитую ртуть –
Живой металл, бегущий от неволи,
Он первым был открывший слову путь
В суровой человеческой юдоли.
.Ведь это он однажды среди гор
Нашёл корунд, чертивший на каменьях.
И начертал – вот истинный фурор,
.Вот где творца неугомонный гений.
Попробуй так – без слов изобразить,
Резец и камень превращая в слово,
Продев неразрываемую нить
.Сквозь будущий период ледниковый…

Уже потом писалось всё пером,
Что удавалось – свёрстывали в книги,
Не вырубишь в них слово топором,
.Но можно сжечь под шум толпы крикливой.
Но рукописи, вроде, не горят?
Увы – горят! Над ними грейте руки,
Да мало ли что там наговорят,
.Слов нужных отзовутся в небе звуки.
Тогда не сжечь их и не обмануть,
Но к ним всю жизнь идти, пока идётся,
Чтобы любить и в этом будет суть, 
.Которая нигде не продаётся.
Бесценно слово, нам оно дано
Во искупленье неслучайной жизни,
Оно, как кровь, претерпкое вино
.И хлеб насущный каждодневной пищи.
 Не сосчитать на Древе Слова слов,
Они, как листья в осень опадают,
И только по молитве к нам Любовь
.Приходит и уже не оставляет.
Ещё наш предок-кроманьонец знал,
Слова не могут быть из ниоткуда.
И несмотря на то, что сам пропал,
.Оставил завязь слов земного чуда.

Из сонма слов рождается строка –
Из сонма строк единственная веха,
Карандашом написана пока
На перекрёстке будущего века.