Глава 12

И снова — порог.

Я переступила его не как героиня, а как хозяйка, вышедшая за дровами.

Дом встретил меня уже не как портал в другой мир. Он встретил — как дом: брёвна, окна, запах поленьев. Всё было на своих местах. И всё — другим.

Сколько же меня не было? По ощущениям — целую жизнь. А на самом деле? У кого бы спросить…

Я видела его по-новому.

Огненный олень на крыше больше не казался просто красивой подсветкой. Он был стражем. И, смешно сказать, приветом. Он мигал, будто подмигивал:

«Ну что, справилась?»

Путевица и хрустальный вдох лежали на каминной полке — не как трофеи, а как напоминания.

О том, что путь — всегда внутри.

Что опора — в тебе самой.

Что самый чистый звук — это твой собственный напев.

Я зажгла свечу.

Не для ритуала. Просто потому, что вечер, и мне нравится.

Пламя затрепетало, по стенам заплясали тени. В них тоже была жизнь — не та, потайная, из Поселения, а наша, домашняя, человеческая.

Моё идеальное кресло…

Я подошла к нему, как к старому другу.

— Привет, — сказала я, садясь в него. — Я вернулась. Как ты тут без меня… справилось?

Оно тихо скрипнуло — не от старости, а от удовольствия, что хозяйка снова здесь.

— Я умею ждать, — ответило кресло. — Это моя работа. А вот ты… ты умеешь возвращаться.

Я провела ладонью по обивке, будто проверяя: настоящее ли.

— Мир там, снаружи, изменился, — сказала я. — Или я… не знаю. Он будто стал мягче. Или я перестала быть жёсткой.

— И то, и другое, — ответило кресло. — Мир всегда отвечал тебе тем, чем ты к нему прикасалась. Раньше ты трогала его осторожно, будто он может укусить.

— А теперь?

— А теперь ты держишь ладонь открытой.

Я выдохнула. Долго. Так, как раньше не умела.

— Я думала, что вернусь усталой. Что сяду — и больше не захочу вставать.

— Ты и села, — заметило кресло. — Но в тебе нет тяжести. Есть вес. Это разные вещи.

За окном медленно падал снег. Я смотрела, как он ложится на подоконник — не выбирая, не сомневаясь.

— Раньше ты было единственным местом, где я чувствовала себя дома, — сказала я тихо. — Я боялась, что, если уйду далеко… потеряю это.

— А ты не потеряла, — сказало кресло. — Ты просто перестала держаться за меня, как за спасательный круг.

— Мне немного грустно, — призналась я. — Как будто приключение закончилось.

— Приключения не заканчиваются, — ответило кресло. — Они меняют форму. Теперь ты не убегаешь в них. Ты входишь.

Я улыбнулась — едва заметно.

Кресло почувствовало.

— А ты? — спросила я. — Ты всё ещё портал?

Оно подождало мгновение, словно давая мне время устроиться глубже, поддержало спину именно там, где нужно.

— Я теперь напоминание, — сказало кресло. — О том, что ты умеешь возвращаться к себе без магии, без ритуалов, без условий.

Я прикрыла глаза.

— Я дома.

— Да, — ответило кресло. — И это больше не точка на карте. Это состояние.

Мы молчали.

Снег продолжал падать.

Где-то совсем рядом, почти неслышно, мир готовился к следующему чуду.

И это было начало новой — самой долгой и самой важной истории.

Истории жизни в полную силу.

В своём доме.

В своём мире.

В мире, который наконец-то стал целым.

И этого оказалось достаточно.

Больше, чем достаточно.