О заборе

  На противоположной стороне дороги был забор. Металлический, не сплошной, с каким-то узором железного квадрата, сваренного между собой для прочности и облегчения веса, попыткой придать этому какую-то эстетику. Эстетика есть всегда, в глазах смотрящего, в жесте творящего, в матерном падении настоящего.
Забор был слегка припорошен грязным снегом. На заборе кое-где облупилась краска, выскочила ржавчина. На нём сидят голуби, дети, болтают и лузгают семечки влюблённые пары и тусующиеся все кто пожелает. Одна дама из дома по соседству даже вывешивает на нём половики, когда постирает или желает выхлопать их. Вот там чуть дальше висящего половика видна небольшая гнутость – это прошлым летом авто врезался в забор, слегка не сильно, но удара хватило, чтобы согнуть стальной квадрат.
   Я люблю иногда смотреть на этот забор, совсем не замечая его. Он даже не фон, а физическое присутствие дороги, акт размежевания одного мира от другого. В этом глядение нет эстетики или этики, нет пафосного взгляда на мир и порядок. Нет ностальгирующего момента о том, что когда-то было, но прошло. Да и как-то не так уж и люблю этот чуть проседающий взгляд носатльгии, тем паче возрастное проседание зрения не даёт иллюзий.
   В этом скорее есть только слова и Буквы - разные, настоящие, живые, взлохмаченные, приглаженные, с выщербленной, уже покосившиеся и ещё совсем новенькие, половиком накрытые, или ощущающие попку, шелухой припорошенные.
    Маленький и нежный кусочек того самого ощущения ещё живой.