В пыли дорожной, где играли дети,
Забыли всё, что свято на планете.
Буханка хлеба — словно мяч пустой,
Попрали жизнь мальчишеской ногой.
Но крик души, измождённой и старой,
Стал для сердец их небесной карой.
Хлеб — это пот, это кровь и слеза,
В каждой крупице — предков глаза.
Это не сор, не случайный предмет,
Это священный, немеркнущий свет.
Поняли цену, запомнили боль,
В жизни у хлеба — главная роль.
Бабушкин шёпот о горькой войне,
О лебеде и о мёртвой весне.
Брат её Митенька в землю ушёл,
Хлеба кусочек он там не нашёл.
Вы его в грязь — как ненужный позор,
Памяти нашей немой приговор.
Но через слёзы пришло очищенье,
В запахе хлеба — грехов отпущенье.
Крошка к крупице, ладонь к ладони,
Правда святая в веках не утонет.
Запомни навек... не топчи этот дар...
В каждой крупице — жизни пожар...
Хлеб — это жизнь...
Быличка о святом зерне
© Copyright: Рада Рожкова, 2025
Свидетельство о публикации №225123100985
Свидетельство о публикации №225123100985
Рецензии