Смерть поэтессы

Она себя считала поэтессой
Вязала стих, как шарф из мулине,
В литературно-творческих процессах
Себя вполне считая на коне.
 
Из слов переплетений выходило
Уютное и мягкое манто,
Что чистоту духовную будило.
Но не ценил ее почти никто.
 
И зря!!! В высоком творческом полете
Так безупречность автора видна!
Стихи приходят, и из них исходят.
Эмоций чистота и глубина.

И как мироточащая икона,
Сочится умиротвореньем стих
И пробуждает в душах те гормоны
Что столь облагораживают их.

Одна беда, что строчки, как морщины,
А женских скорбей главной из причин,
Что к нежным рифмам холодны мужчины.
Им подавай чтоб морда без морщин.

Но как-то   у знакомых закадычных
Она вдруг очутилась за столом
Бок о бок с симпатичным и приличным
Достаточно приятным мужичком.

Подруга ей шепнула, мол, Володя
Отнюдь не завалящий конь в пальто
Он где-то там начальник на заводе,
В спортивный зал на тренировки ходит,
Поэзии большой ценитель, вроде,
К тому же он порядочно в разводе.
По основным параметрам подходит.
Короче, кавалер на все на сто

И за столом сосед ей всю дорогу
Подкладывал грибочки и салат,             
И подбавлял винца ей понемногу.
И между прочим очень даже в лад

Поддерживал застольную беседу
Пил крайне в меру, в рассужденьях строг.
В конце концов на стадии обеда
Они прочли друг друга между строк,

Ей думалось: такое совпаденье
Видать на небесах предрешено.
Вот время расходиться, продолженье,
Ей в руки перейти теперь должно.
 
Она его, понятно, попросила
Подать пальто, он ей надеть помог.
Покинули приветливый порог.
И вышли в темноту, чуть моросило.

И в лужах отражался окон свет
И было тихо, и почти безлюдно
Она сказала: «Если бы поэт
Увидел это, удержаться трудно,

Чтоб это все не описать в стихах.
Ночь, улица, фонарь, ну как у Блока.
И улица таинственно тиха.»
И тут она его взяла под локоть

Как встречи продолжения залог.
И чуть прижав к себе мужскую руку,
Спросила в виде теста:  «Как вам  Блок?»
«А что мне Блок?  - он ей ответил сухо, -

Давайте для начала обозначим:
Мы с вами как? Соединим тела?
А Блок- не Блок, все это -  чушь собачья»
И тут в ней поэтесса умерла.