Когда я стану кошкой

Есть на свете дом. Заходишь в него, а там - печь. В печи, за стеклянной дверцей - огонь. Думаешь: где-то в доме есть скамеечка. Находишь, несёшь к печке. Поближе к огню. Садишься и смотришь. И будто никого вокруг. Только дом, печь, оранжевый костерок и ты. Но кто-то зовёт. Говорит:

- Представляешь, пирог пекла, а он подгорел. Зато чай хорош. С настоящим бергамотом. Будешь?

Не надо чай. Ничего не надо. Дайте тут посидеть. Возле печки. Обогреть каждую клеточку души. Насладиться магией огня. Его гипнотическим влиянием. Подумать ни о чём. Умиротвориться. Отключиться от забот. Напитаться блаженством в тишине и покое. Налюбоваться завораживающей красотой пламени.
Но где там. Та, что сожгла пирог, приносит какой-то маленький столик, не иначе кукольный. И такой же стульчик. Где взяла? Откуда? Говорит: от верблюда. Ставит на столик пирог и хрустальную вазочку с малиновым вареньем. Для чашек с чаем нет места. Куда деваться?  Держим в ладошках. Сидим, как гномики. Будто одни во всей Вселенной. Дышим воздухом с привкусом бергамота. Жуем пирог с ноткой горечи, хрустим "шоколадной" корочкой.
 
- Говорят, подгоревшую выпечку надо посыпать сахарной пудрой с корицей. А я маслом сливочным смазала. Подумала, что так вкуснее.

- Тает во рту.

- Спасибо. У меня ещё бублики есть. Будешь?

- Не хочу бублики.

- А чего хочешь?

- Хочу быть кошкой. Если не прямо сейчас, то в другой жизни. И жить с тобой в этом доме. Лежать с утра до вечера возле печки и думать, что явилась прямехонько в рай. Иногда с надменным выражением лица, смотреть из окна на суетный мир зелёными глазами. Но в основном спать. Здесь, на этом самом месте. Свернувшись в клубок, обняв себя пушистым хвостом. А в печи чтоб огонь, как вот сейчас. Оранжево-красный, завораживающий и жаркий. Если вдруг однажды я не отвечу на телефонный звонок, а к тебе придёт бездомная кошка, впусти её. Возможно, это буду я. Только не давай мне тёплое молоко. Терпеть не могу. Пусть оно будет холодное. А лучше сливки. Молоко нынче не то, что давеча, вода водой.

- Ладно. 

- Мышей ловить не стану. Не надейся. С детства их боюсь.

- Что с тебя взять. Обойдусь мышеловкой. Как чай?

- Божественный. Пирог тоже.

- Спасибо.

За обледенелым окном сгущаются сумерки. Крепчает мороз. Огонь в печи стихает. Всё, что горит, всегда сгорает. Дрова превращаются в угли, но продолжают излучать приятное тепло. По стенам танцуют тени. Тикают настенные часы. Сплошное очарование.
Сидим, убаюканные горячим чаем и домашним уютом, словно в уединенной хижине на краю света. Наслаждаясь крошечным моментом покоя в удобном мирке, куда не попасть опасностям. Будто пребываем в заботливых руках Бога.

Всё, что меня здесь и сейчас окружает, дарует силы для дальнейшего повседневного существования. До момента, когда я стану кошкой. И тогда, наконец, я вернусь сюда навсегда. Найду в этих стенах, облаченных в обои с прелестными цветочками,  прибежище от волнений большого мира, любовь и заботу. Восхитительно это знать.

Та, что печёт неуклюжие пироги, ставит на пол чашку с недопитым чаем и с нежностью обнимает меня за плечи, будто укрывает крыльями от невзгод и печалей. От этого очень хочется жить.