О любви

Она вошла в его жизнь  внезапно, без предзнаменований и тихих предчувствий. Просто однажды в полумраке гостиной, куда проникал только слабый свет месяца,  он увидел её, хрупкую и прекрасную, похожую на ускользающую красоту поздней осени.

Он, познавший и светские балы, и хладнокровные интриги, внезапно почувствовал себя мальчишкой, робким и неумелым. Забылись все прежние увлечения, все мимолетные страсти. Осталась лишь она – тихая, загадочная, с глазами цвета осеннего неба, в котором уже заметен холодок близкой зимы.

Он старался быть незаметным, порой даже неловким. Он боялся спугнуть эту нежную красоту, разрушить это странное, нежданное чувство. Он наблюдал за ней издали, то ловя украдкой ее улыбку, то слушая обрывки фраз. И каждая мелочь, связанная с нею, была самой драгоценной и неповторимой.

Она, казалось, не замечала его робкой влюбленности: всегда приветлива, но холодна. В ее глазах не было ни кокетства, ни желания привлечь внимание, только одна тихая грусть, полная какой-то таинственности.

А он страдал. Он мучился от этой невысказанной любви. И знал, что никогда не решится признаться, что однажды она исчезнет, растает, как утренний туман.

Но думать об этом не хотелось. Сейчас, в полумраке гостиной, слушая тихий треск дров в камине, он был счастлив просто оттого, что она рядом. Оттого, что может видеть ее, слышать ее голос, ощущать тонкий аромат ее духов.

И в этой тихой, обреченной любви было что-то особенно щемящее, что-то истинно прекрасное. Такая любовь сродни последнему осеннему листу, уже тронутому первым заморозком, – короткая, но незабываемая. Она живет  в памяти. Она ведет к увяданию. Но в этом увядании – своя особая прелесть, своя неповторимая красота, своя жизнь.