Смирение с реальностью

-"Мысли на заводе в среду, в короткий день перед первым мая, когда бригадир говорит, что работаем не сокращенный день, а обычный:"
-"Тривиальные мысли окрестных улиц, потрепанных урбанизацией и уставших от вкрученных гаек верхушки парламента:".
Запись 305. ;
Кодовое имя: Моралфаг.
Сайт: "www.moralfaghi.ru"
Форум-Чат: "Трэп-Семья 2.0"
Рутину называют прозябанием — и я тону в ней, как в смоле, медленной и липкой;.
Часто мне чудится, что гигантские щупальца спрута сжимают моё тело, а его присоски — это закостеневшие нормы, высасывающие воздух из лёгких. Я ощущаю озноб. Сдавленность грудной клетки. Я верчусь, как планета без орбиты;, но освободиться не могу.
Часто я сравниваю себя с другими людьми, общаюсь с ними, говорю, что устал бродить по пустыне в ожидании оазиса. Оазис лишь моё воображение, твердят они и топчутся в дюнах, то ли вытаскивая, то ли заталкивая себя еще глубже. Топчутся, переминая пески времени. Видимо я сам придумал флору и фауну, умирая от засухи.
Что-то в моей голове рисует эту лжекартину, не давая моей психике успокоиться. Можно ли опереться на смирение сограждан;? Не могу вам ответить на этот вопрос, ведь я нахожу там только бо;льшие страдания. Их глаза — колодцы, где вместо воды — тихая агония. И я жалею уже не только своё эго, раздутое, как шар, но и их. От этого апатия обволакивает меня, как паутина. Тоска грызёт, оставляя на душе шрамы от необдуманных решений. Прогресс оказался лабиринтом без выхода, где каждая «истина» — лишь новая яма, из которой не выбраться. Состояние безразличия, бесстрастия, невозмутимости. С каждым днём я убеждаюсь, что мы пришли куда-то не туда на этом длинном пути прогресса;. Ужас захватывает меня, когда я смотрю вглубь бездонной темноты. Страшно не падение, а сам полёт — эти секунды невесомости перед ударом о дно. Вопросов всё больше, а от ответов на глобальные вопросы растёт толерантность со временем и потом тебя уже не вставляет. Яд иллюзий рассасывается, и я ненавижу антидот — его приторную сладость. 
Стремление к идеалу убило во мне счастье резко, как выстрел АК-47 — внезапно, без эха, но с хлопком в ушах. Порой, думая о вечном покое, вижу калейдоскоп картин: лица, города, отрывки фраз;;;;;;. Возможно, поэтому я медленно стираю себя, день за днём, не решаясь на щелчок курка. Если и это чувство — поток чернил, что льётся из меня сейчас, — иссякнет, я сотрусь в кремационный прах. Исчезну из системы, оставив лишь буквы, как следы птиц на песке;. Сотру себя со стыдом на лице;. Строки, льющиеся из моей головы, не оставляющие мне покоя в моих скитаниях дней забирают мой и без того последний дофамин.
 Дежавю настигает меня каждый раз, как только я решаюсь, что-либо записать. Я здесь был, кажется мне. Всё, порой кажется, до боли знакомым и может оттого наскучившим. И если уж и вы читали этот текст, так, пожалуй, встретимся и снова.
P.S. "Братья по оружию, я если чё разъярённый на своем поле стою с дубинкой под тремя топорами в нашей стрипухе на Рубенштейна, жду вас на митинг против черного юмора в Крокус Сити Холл. Не проспите конец света!
Дата: 30.03.2024.
Пользователь: _Skrimer2004!_;
#моралфаг #полётдуши #утопия