Чистого! Белого! Пушистого!

Наконец-то навалило снега. Чистого! Белого! Такого, будто бы нажали на кнопку «Перезагрузка».
Будто небесный офис выдал наконец-то зимний аванс после долгого нудного совещания под названием «Ноябрьская слякоть».

Стоишь на пушистом ковре перед домом в деревне, который точно не испортят ни собаки, ни сосед в кроссовках и чувствуешь себя одновременно ребенком и сторожем идеального космического безмолвия.

Сердце ёкает от нежности. Каждая ветка обзавелась роскошными белыми муфтами. Забор, обычно угрюмый и кривой, теперь — изысканный торт, украшенный сахарной пудрой. Хочется тихонько подойти и попробовать.

А еще снег — это великий уравнитель. И Мерседес, и ржавая «девятка» — одинаковые милые пирожки, посыпанные пудрой. Все замерло и уснуло под общим пуховым одеялом.

В душе начинается борьба. Детская половина орет: «Давай ныряй в сугроб с головой! Сделай ангела! Слепи снеговика с такими глазами-угольками и носом-морковкой, чтобы все вороны округи впали в депрессию от зависти!». А другая взрослая часть вздыхает: «Осторожно! Не упади! Намочишь варежки, в мокрых будут руки мёрзнуть!»

Победитель, естественно, известен заранее. Потому что нельзя устоять перед идеальным, пушистым снежком. Его звук — отдельная симфония. И вот ты уже крадешься, как ниндзя за задании,  как в детстве, специально наступая на нетронутые места, оставляя первые, самые важные следы в этой белой книге.

И пусть скоро всё превратится в поле боя снежками, а завтра этот белый бархат станет серой кашей. Этот момент — момент первозданной, белой, нелепой прекрасной радости — он настоящий. Он пахнет детством, обещает чудеса и напоминает, что иногда для счастья достаточно просто того, чтобы навалило. Чистого! Белого! Пушистого!

#мамаТаняПроза