Мечты, мечты. Глава 5

Он достал смартфон из другого кармана пальто и стал медленно набирать номер. Руки тряслись, как перед экзаменом.

— Алло? — сонный баритон послышался с другого конца линии вместе со смачным зевком.

— Уилл? Это Том… Из кофейни…

— Лабух?

— Он самый, — вздохнул Том.

Через четверть часа юноша уже стоял у входа в шикарный многоквартирный дом, под строгим, подозревающим взглядом швейцара.

Тот, казалось, уже собирался прогнать Тома, как из-за угла резво выехало такси и затормозило прямо рядом с ними. Уилл выбрался наружу, словно рок-звезда — в темных очках, кожаной куртке и небрежно перекатывая во рту жвачку.

— Привет, — он положил крепкую руку на плечо Тома, обдавая его запахом апельсинового "дирола".

Затем Уилл кивнул швейцару и тот улыбнулся ему, словно старому знакомому. Швейцар открыл дверь для него и Тома и проводил юношу любопытствующим взглядом.

Фойе выглядело даже слишком шикарно. Позолота везде, где можно, красный ковер, люстры с хрустальными подвесками. В воздухе — атмосфера полнейшего достатка и довольства, вместе с ароматами дорогого одеколона и духов. На кожаных креслах сидел кто-то из жильцов или гостей, у лифта за стойкой вытянулся в струнку консьерж.

— Мы к Дэвидсону, — бросил Уилл, сжимая плечо Тома. — Он нас ждет.

Консьерж кивнул и взял в руки телефонную трубку.

Десятый этаж, где обитал продюсер Дэвидсон, казался лабиринтом из мифов или хоррор-игры — настолько он был запутанный. В конце концов, Уилл остановился у двери из дорогого отполированного дерева и позвонил.
В этот момент у Тома заколотилось в груди.

«Неужели здесь живет супер-продюсер?» — завертелось в голове. — «И откуда только Уилл с ним знаком? Или это розыгрыш и...»

Дверь открыл мужчина в сером костюме идеального покроя. На шее у Дэвидсона блестела золотая цепь, а пахло от него смесью из запахов одеколона, алкоголя и сигарет.

— На чем играешь? — спросил продюсер, усаживаясь в приятно поскрипывающее кожаное кресло цвета мха.

Том оторвался от разглядывания его ослепляющей великолепием квартиры: здесь тоже все было позолоченное и хрустальное.

— На соло-гитаре.

— Понятно, — усмехнулся продюсер.

Уилл тоже издал полупрезрительный смешок. Тому захотелось уйти, но он сдержал этот порыв, сжав зубы.

— Записи свои принес?

Том достал смартфон и включил одну из своих записей — собственный вариант исполнения песни «Лестница в небеса».

Дэвидсон слушал, нахмурив посеребренные сединой брови. Когда мелодия закончилась, он встал и налил себе бордовую жидкость из графина. Он предложил ее и Тому, но тот повертел головой. Уилл же согласился.

— Знаешь, есть одна группа. Давно я на них глаз положил. Играют тут по клубам. В тур небольшой ездили. Им сейчас нужен новый гитарист...

***

Вечер был теплее дня. Снег стал совсем редким. Городские огни превращали воздух в желтоватое марево. Тому захотелось спать.

— Будешь звездой! — бросил на прощание Уилл, потрепав его по плечу.

Затем чуть сутуловатый силуэт бариста медленно влился в поток прохожих. Но Том не спешил домой. Он, тоже пешком, отправился вниз по улице, прокручивая в голове все, что сказал ему продюсер. В удачу не верилось. Но где-то на задворках сознания пульсировало:

«А вдруг?..»

Ему было тяжело заснуть той ночью. Он ворочался, вспоминая бесконечный день. А утром первым делом взглянул на гитару и вздрогнул, как от укола иголкой:

«Как же я музыкантам понравлюсь?» — Все прошлые неудачи всплыли в памяти, словно мусор из океанских глубин.

Том встал, вытащил гитару из ее леопардового «гроба». Взял медиатор. Сыграл пару аккордов. Потом перешел к соло.

В этот момент смартфон снова ожил. Том бросил гитару на кровать, подбежал к столу и схватил гаджет.

«Неизвестный номер».

Том опасливо нажал зеленую кнопку.

— Привет, лабух! — услышал он задорный голос Уилла.

— Откуда ты… — Том не закончил, вспомнив, что сам вчера звонил бариста с этого телефона. — Почему твой номер не определился?

— Так бывает иногда. А что у тебя голос такой безрадостный?

— Понимаешь, я боюсь, что не понравлюсь участникам группы. Погонят меня опять с прослушивания…

— Приходи ко мне, поболтаем, — предложил бариста.

Через десять минут Том уже сидел в кофейне. Уилл подошел к нему своей небрежной, чуть покачивающейся походкой.

— Знаешь, что хорошего в музыке? — спросил он, усаживаясь за стол напротив Тома. — Ей всегда можно научиться.

— Да я и учился… Просто у меня нет… таланта.

— Ха, талант! — Уилл скривился. — Главное — усидчивость.

Только сейчас Том заметил на его шее амулет на черном шнурке. Темно-зеленый камень, похожий на малахит. На секунду Тому показалось, что амулет сверкнул, будто подмигивая.

— Я научу тебя, — взгляд Уилла вдруг стал серьезным, почти жестким.

— Слушай, Уильям, я не…

— Уильям? — бариста подскочил. — С чего ты взял, что меня так зовут?

— Но ты же…

— Уиллард. Уиллард Артур Говардс Третий, — он сделал небольшой шуточный поклон.

— Правда?

Уилл кивнул без намека на улыбку.

— Готов начать обучение?

— Где же мы будем заниматься?

— Здесь, в подсобке.

— У тебя есть гитара?

— У меня там есть книги.

— Книги? — Том недоверчиво скривился.

— Пошли.

Уилл повел его в подсобку. На полу, под стеллажом с мешками кофе и сахара, лежал чемодан, обтянутый потертой кожей. Уилл достал из кармана брюк небольшой ключ и открыл чемодан. Внутри действительно были книги. Только не самоучители игры на гитаре.

— Что это? — спросил ошарашенно Том, увидев большой том со странным символом на обложке, переливающимся ярко-красным.

— Не бойся, это не «Книга мертвых».

— Знаешь, мне, наверное, пора, — пролепетал Том и хотел было уйти, но Уилл остановил его, схватив за локоть.

— Ты ведь хочешь славы, денег… девушек? — в его карих глазах-колодцах вдруг будто сверкнули зеленые молнии.

Том подумал, что ему показалось. Он сглотнул и, преодолевая неизвестно откуда возникшее сопротивление, прошептал:

— Да.

Домой он шел в обнимку с увесистой книгой и с фиолетовым амулетом на шее. Весь следующий день и ночь он изучал загадочный том, написанный на старом английском с примесью латыни.

В какой-то момент, сидя на своей кровати, он решился произнести странные фразы вслух. Они прозвучали как абракадабра. Вдруг пальцы Тома засветились фиолетовым, как и амулет, и из них выпорхнули маленькие дракончики такого же цвета.

Том испуганно затряс руками, уронив книгу на пол. Свечение прекратилось. Амулет потух, и дракончики исчезли.

Он вскочил с кровати, поднял книгу и запихнул на полку с журналами. Потом побежал в ванную.

Прохладная вода ударила по рукам, снимая напряжение. Том умылся и глянул в зеркало. На секунду ему показалось, что и его глаза сверкнули фиолетовым. Всего на секунду.

— Бред какой-то! — вырвалось у него.

Он подумал, что от переутомления у него начались галлюцинации и решил все-таки лечь спать.

А на следующий день отправился на прослушивание в группу продюсера, сжимая ручку кейса с гитарой, словно тот был и щитом и мечом одновременно.

Всю дорогу до общих апартаментов музыкантов он подбадривал себя и храбрился. Считал шаги, словно фитнес-браслет. Наконец перед ним возникла старая пятиэтажка. Том нажал кнопку домофона. Через пару минут он уже стоял с гитарой перед потенциальными ценителями его таланта.

Он заиграл мелодию из «Пиратов Карибского моря» — первое, что пришло в голову. Рокеры смотрели на него, открыв рты. Том подумал, что они издеваются, и заиграл быстрее. Потом перешел к соло-импровизации. Тут их челюсти опустились еще ниже, а глаза округлились до размера крупных вишен.

Том закончил тонким флажолетом. Один из группы, небритый парень в кожаном жилете, стал хлопать. За ним — остальные. Послышался одобрительный свист.

Так Тома взяли в рок-группу Black Mesa.