Притча о Старом Маяке и Глиняном Светильнике

На самом краю всех обитаемых миров, где океан вечно спорит с небесами, стоял заброшенный Маяк. Его каменные бока давно обветрились под ударами штормов, а огромная линза, когда-то указывавшая путь кораблям, треснула и покрылась солью. Внутри него, на пыльной полке, жил маленький Глиняный Светильник.

Однажды выдалась ночь, какой не помнили даже столетние скалы. Тьма была такой плотной, что казалась осязаемой, а ветер выл так яростно, будто хотел сорвать кожу с тела земли.

— Проклятая тьма! — простонал Маяк, содрогаясь от очередного удара волны. — Она поглотила всё: и берег, и надежду. Я был создан, чтобы господствовать над ночью, но посмотри на меня — я пуст и холоден. Весь мир стал порочным и чёрным, и в этой несправедливости нет уже смысла существовать.

Маленький Светильник молчал. В его чреве оставалось лишь несколько капель масла и короткий обрывок нити.

— Почему ты молчишь? — гремел Маяк. — Ты тоже злишься на судьбу? Ты ведь всего лишь кусок обожжённой грязи, тебе никогда не осветить даже подножия этой башни!

Светильник наконец ответил, и голос его был тише шелеста сухой травы:

— Я не злюсь на тьму. Она просто делает свою работу. Моя же работа — быть светом. Даже если я освещу лишь один дюйм пыли вокруг себя, в этом дюйме тьмы больше не будет.

С этими словами Светильник собрал остатки сил и тепла и зажег свой крошечный фитиль.

— Глупец! — смеялся Маяк. — Твои усилия ничтожны. Чтобы стать великим, нужны молнии или огромные костры, или зеркала и большие линзы, как у меня. А ты лишь тратишь себя ради крохотного пятна света. Тебе больно?

— Больно, — прошептал Светильник. — Огонь всегда обжигает плоть. Но это взаимодействие превращает моё масло в смысл. Я не жду, когда небо даст мне знак. Я сам становлюсь этим знаком.

В ту же секунду страшный порыв ветра ворвался в разбитое окно Маяка. Он должен был погасить крохотное пламя, но случилось иное. Светильник, привыкший к борьбе, не сжался от страха. Он позволил ветру раздуть своё пламя, и в этот миг искра сорвалась с фитиля, попав в старое птичье гнездо, а оттуда — на забытую ветошь, пропитанную маслом с былых времен.

Маяк вздрогнул. Старое пламя, дремавшее в его стенах годами, проснулось.

Огромная чаша на вершине вспыхнула, и хотя линза была треснута, свет, проходя сквозь изломы, стал лишь сложнее и ярче, разрезая ночь на тысячи сияющих граней.

— Посмотри, — прошептал Маяк, сияя в полный рост. — Я снова вижу горизонт.

— Нет, — ответил Светильник, догорая до конца. — Ты просто наконец заглянул внутрь себя. Твои трещины не портят свет, они делают его твоим собственным.

Когда наступил рассвет, Маяк стоял, спокойный и гордый. Он больше не проклинал бурю. Он знал: пока внутри есть хотя бы капля масла, любая тьма — это лишь возможность для мастера света завершить свой шедевр.

Конец

04.01.2026

Эта притча пересказ в аллегорической форме моей поэмы «Не проклинай напрасно мглу» https://stihi.ru/2026/01/04/8906