В безлунные часы, когда туман, подобно савану, окутывает шпили заснеженных соборов, я предаюсь размышлениям о душе.
Всё началось в ветхом особняке, где воздух пропитан запахом старой бумаги. Моя душа была тихим дыханием.
Полночь пробила двенадцать раз.
Моя душа запела.
Это был звук смычка, терзающего струны из чистого серебра.
Быстрые, ломаные пассажи, напоминающие бег крыс по паркету.
Аккорды, в которых тонули воспоминания времени.
Нотные знаки, подобные чёрным паукам, стали выползать из трещин в потолке. Тьма начала преследовать свет.
Моя душа — инструмент, на котором играет невидимый маэстро.
Его пальцы, длинные, бегали по инструменту.
Это была мелодия страдания.
Струна натянулась, и наступила тишина.
Шу
© Copyright: Сергей Перепелятник, 2026
Свидетельство о публикации №226010601942
Свидетельство о публикации №226010601942
Рецензии